Письмовник

Роман в письмах, девочка пишет мальчику, мальчик пишет девочке. Начинается всё просто и предсказуемо, испытываешь удовольствие от этого, кажется, что много раз уже читала эти письма. Он - на войне, она - ждет его, люблю_скучаю_не могу, помнишь ли?, рассказы про детство, воспоминания обо всем на свете. Только страниц через пятьдесят неожиданно доходит: ба, да мальчик-то от девочки отделен не столько расстоянием, сколько временем: его война закончилась минимум за полвека до её рождения. А ещё через несколько страниц он (тот он, которому пишет она) погибает, и диалог (а был ли он диалогом, кстати?) окончательно превращается в два монолога. Он описывает кампанию, лагерь, смерть; она-всю жизнь без него, победы и поражения совсем другого толка, неотличимые друг от друга порой. Оба пытаются…

Всё время, пока читала, чувствовала какую-то чужеродность, какую-то неуместность постоянной смены событий. Он пишет ей, она пишет ему. Но на самом деле они каждый выносят на бумагу потоки своего сознания, друг с другом не связанные. Как сейчас вообще люди говорят: каждый говорит то, что его интересует, а другого не слушает. Получается не диалог, а два монолога. Так же и тут. Два монолога, которые зачем-то перекрещиваются. До самого конца мне было непонятно. Но самый конец мне понравилось. Если бы не конец, такой гладенький, поставила бы книге гораздо меньшую оценку. Ещё почти до самого конца было непонятно, почему советского гражданина Володю призвали в императорское войско воевать в Китае в 1900 году? Корёжило немного, потому что вроде как книга реалистичная, не фантастика какая-нибудь.…

Он и она, любовь и смерть, война и мир... И письма, письма, письма... Они летят по ветру, сквозь пространство и время, минуя все мыслимые и немыслимые преграды, через все границы мира. И в каждом из них – грусть, боль, страх и бесконечная, вечно живая ЛЮБОВЬ. Буквы, слова, запятые, многоточия, а всё вместе – это жизнь. Они не найдут своих адресатов, на них не будет ответов, но это к лучшему, ведь "если то, что ты пережил, может быть передано словами, это значит, что ты ничего не пережил". Мне казалось, так уже не пишут. Михаил Шишкин – это, прежде всего, мастер слова. Язык – его стихия. Как легко и изящно он превращает обычные, бытовые детали в сильный, глубокий художественный образ. Читала "Взятие Измаила" и наслаждалась не сюжетом, а именно стилем, языковым своеобразием. А здесь, в…

Написано красиво, тут не поспорю. Пронзительно написано, я бы сказала. Да, особых глубоких смыслов нет. Просто про любовь. Даже не так - про ЛЮБОВЬ. Но боже ж мой, как жутко это читать - видимо, это уже моя колокольня и мои тараканы, но жутко читать о таком растворении, о том, что "я существую только потому, что ты меня любишь", прямо мороз по коже. Два глубоко травмированных детства выросли, встретились и потянулись к друг другу. И любовь у них какая-то искалеченная, несмотря на свою глубину. И то, как она осталась главным знаменем через всю жизнь в описанных условиях (не буду спойлерить) - от этого жутко становится. Даже не знаю, что страшнее - ужасы военного времени или вот эта вот мучительная искалеченность. Как-то все больше понимаешь, что "одна любовь на всю жизнь" хорошо только в…

В мире все идет своим чередом. Где-то звенит школьный звонок, отпуская целую череду мальчишек и девчонок на долгожданную свободу. Где-то скрипя и чертыхаясь спешит по своим делам трамвай. Где-то шуршит свежими страницами еще пахнущая типографской краской газета. «На первой странице война, на последней кроссворд».

А где-то за тридевять земель идет та самая война. Жестокая, бессмысленная. Там в воздухе пахнет гарью и разложениями. Там дороги залиты дождями и кровью. Там люди гибнут не десятками, а целыми сотнями и так и остаются лежать безвестными героями в чужой сырой земле. Там страх и отчаяние.

И только тоненькая ниточка связывает эти два так не похожих друг на друга мира, сплетаясь причудливыми, неуверенными вензелями на мокрых от пота и слез листах. Складываясь в буквы, в слова, в…

У меня нет слов.Только впечатления...Разные жизни,разные судьбы, разная любовь,и только подруга жизни-смерть одна для всех! Ко всем придет, всех успокоит и примирит.

Нет, нет, нет и еще раз нет - ничего не могу с собой поделать..! Ну не понравилось мне, по крайней мере настолько, насколько нравится всем вокруг.

По отдельности и независимо друг от друга главы неплохи. Хороший язык, умная грамотная речь автора...но как же тяжело было разобраться в сюжетной линии и отношениях героев как пары. Сначала они вполне реальны, у них общие воспоминания да и письма как никак друг другу адресуют. Позже понимаешь, что вместе они быть никак не могут, потому что эпохи совершенно разные, да и вообще, всё их, пусть они итак далеки во времени и пространстве друг от друга, разлучает все больше и больше. Ну и напоследок начинаешь придумывать для себя какие-то сюрреалистические объяснения всему происходящему: временные коридоры и прочая чепуха.

Видишь, как странно все…

Не понравилось. Скучно и "про любовь". Надеюсь, это не лучшая книга Шишкина, не хочется совсем закрывать для себя автора. Роман состоит из писем двух влюбленных. Писем длиною в жизнь, короткую ли, длинную ли, но ту, в которой была любовь. Он на войне. Она ждёт. Только вот живут они в разных временах, то есть пишут не друг другу... Восторгов по поводу романа я не поняла. Даже расхваленный многими стиль Шишкина не вызвал эстетического удовольствия. Буду считать, что не моя книга.

В любимое. Однозначно. Господи, да я не помню, когда в последний раз читала книгу, и каждые несколько минут сдавленно охала, причитая при этом:"Да не может этого быть! Ведь это МОИ мысли! Ведь это мое!" Настолько все близко, настолько все знакомо. В романе два главных героя, из переписки которых он, собственно, и состоит. Это Сашенька и Володя. Нашла себя я не в Саше, нет. Володя - вот кто мой прототип. Человек, который хочет жить. Который хочет себя найти. Который учится ценить каждую минуту, каждое мгновение. Только для этого ему нужно было "пройти все круги ада", читай: оказаться на войне. А мне достаточно моего желания разобраться в себе, которое периодически захватывает меня с головой. А после ТАКИХ книг, оно начинает проявляться все сильнее и все чаще. Одно его письмо я практически…

Пишу, когда страсти поулеглись, и по большому счету понимаешь, что книга, как и все книги - не о чем. Красивые письма, но кому? Изысканный русский на службе чего? Расползающаяся ткань романа-письма, неудовлетворенные судьбы, банальные судьбы, человеческие жизни. Они гроша ломаного не стоят. Но книга три ночи не отпускала, я и сейчас тоскую об этой безысходной тоске, которой пропитана была каждая строчка, а особенно обращения, с которых начинались письма-в-никуда. Две параллельные реальности, два убийственно-реальных мира, нереальных здесь же, но настоящих, объемных и абсурдных, до дрожи просто, до фанатичного вчитывания в мерцающие в сумраке странички. Книга - телесная, она дарит живые ощущения, поэтому она стоит большего, чем иные книги, хотя...

книга конечно же не о любви. И не о…