Письмовник

Сирень шагов по лужам голубым Цветёт навстречу небу. Накрапывает тихий шум листвы... Как зябко в мире сердцу! Я жду тебя который год и век В саду, аду безмолвном. Дымок от сигареты вьётся вверх Из-за плеча, как шёпот. Мне видится крыло в нём и вуаль - Твоё тепло и ласка. Ты близко, рядом. Дышит солнцем даль... Прости за смерть, родная.

Вчера я ходила на спектакль "Письмовник" в МХТ Чехова. Мало того, что это мой самый любимый театр, так еще и постановка замечательная! ДА, именно так: ЗАМЕЧАТЕЛЬНАЯ! И пусть говорят, что хотят. Мне все равно! В антракте я вышла за водой и началось... Сами понимаете: очередь, столпотворение, все делятся впечатлениями, хочешь-не хочешь, а кое-что все-таки слышишь из разговоров окружающих. Сказать, что у меня опухли уши и что я была зла как черт - это ничего не сказать. Хотя чего это я, собственно, пылю?! Ведь все люди разные и у каждого свое мнение, так? Несколько зарисовок из буфетной очереди: Те, кто читал роман: - Хорошая постановка! -…

Разговаривают два писателя: -Ну что, в букеровский шорт-лист попал? -Нее, пронесло как-то. -Блин, ну и везет же тебе! А меня в конец списка все-таки вписали…

Сейчас расскажу коротенькую историю о том, как ничем, с виду, не примечательная книжица заставила меня рыдать, как побитую сучку. Все книги должны попадаться нам в нужное время. Я, кое-что зная об этой книге заранее, взяла её в руки, потому что поняла - сейчас именно то самое нужное время. Вы когда-нибудь расставались с любимым человеком, без возможности в любой момент списаться в Интернете или поговорить по телефону? Вы когда-нибудь переживали за кого-то так, что невозможно спать? В конце-концов, вам когда-нибудь не хватало кого-то до такой степени, что было чувство, будто вам отрезали правую руку? Если вам это всё не знакомо - вам…

Когда дочитывала книгу, в голове настойчиво всплывали строки этого стихотворения, и захотелось поделиться. И не говори мне – это пройдёт. Потому что это прошло насквозь, Как детскую кожу случайный гвоздь, Больно и навсегда, Потому что ты не одинок, покуда В твоей ране осталась ещё вода. Я пишу тебе маленькое письмо. В нём не будет сказано ничего. Оно будет как треснувшее трюмо, Створки сложившее на груди, Как самое белое колдовство. – Не прочесть-не ответить, но ты прочти. Если соскучиться по живым, Можно приехать, встать под окном. Можно вдыхать их дым, Можно даже украдкой войти в их дом. Я могу представлять, что бы ты сказал, Что бы…

С утра прошли два дождя и студент. Саша, Сашенька! Радость моя, солнце моё! Нашёл минутку, чтобы написать тебе пару строк (а получится как всегда четыре листа с двух сторон). Присел за краешек стола на веранде. Сижу на этом неудобном краешке, хоть и весь стол свободен, но именно сюда попадают лучи зимнего солнца и я в них греюсь, так как дома, как всегда, не натоплено. (Надеюсь, ты уже привыкла к моей любви к описанию незначительных подробностей. Ты уж потерпи (что значит восторгайся моей художественной одарённостью и оригинальностью, конечно). Решил выпить чайку, поставил на огонь нашего пузатого эмалированного старичка без свистка – он…