Дикие пальмы
Уильям Фолкнер
Есть больная любовь, а есть больная дружба. Есть книги, которые вмещают в себя и то и другое. С ними борешься, любишь, ненавидишь, миришься, смеёшься и плачешь, ночь напролёт говоря о чувствах и жизни каким-то курсивом голоса, положив свою ладонь в раскрытые, бледные, тёплые ладони книги. Есть книги-наваждения, книги-сны, которые проникают и в наши сны, и мы во сне продолжаем чтение, не наговорившись с ними ночью. Половодье сердца и сна, выбрасывающего тебя утром на бледный песок страниц. Лежишь, переводя дыхание, смотришь на морозные окна, переливающиеся ра́дужью пальмовых, райских узоров, а тёмная прохлада строчек вновь набегает, обнимает…
