Вино из одуванчиков

Моя история будет совсем коротенькой. Как маленький отрывок в учебнике по иностранной литературе. Мы читали его кажется в пятом или седьмом классе. Я запомнила только атмосферу лета, каникул и что герой мечтал о парусиновых туфлях. Ни название, ни имя автора не отложились в моей забитой учебой голове. Но в лохматые девяностые, еще до гугла и википедии, не зная что такое парусина и почему из нее делают такую волшебную обувку я мечтала вместе с автором и его героем. После школы читала много и конечно искала именно эту историю. И когда годы спустя прочитала всю книгу целиком узнала ее сразу. Любовь моих школьных лет. Самая легкая, самая…

Тому было всего десять лет. Он ничего толком не знал о смерти, страхе, ужасе. Смерть — это восковая кукла в ящике, он видел ее в шесть лет: тогда умер его прадедушка и лежал в гробу, точно огромный упавший ястреб, безмолвный и далекий, — никогда больше он не скажет, что надо быть хорошим мальчиком, никогда больше не будет спорить о политике. Смерть — это его маленькая сестренка: однажды утром (ему было в то время семь лет) он проснулся, заглянул в ее колыбельку, а она смотрит прямо на него застывшими, слепыми синими глазами… а потом пришли люди и унесли ее в маленькой плетеной корзинке. Смерть — это когда он месяц спустя стоял возле ее…

Со мной и этой книгой произошла занимательная история. Был хороший осенний день. Я сидела в парке. Только купила эту книгу и не дожидаясь прочитать, решила не идти домой. Благо солнце светило на мне была теплая куртка. Читаю я, значит, и вдруг подбегает парень и выдирает из книги листочки. В слеза бегу за ним, а он рвет из все мельче и мельче. Смысла бежать дальше не было. Я остановилась и стала читать остатки книги. Ну посредственная книга. Не думаю, что когда нибудь прочитаю еще. Тяжелый слог