Миры Рэя Брэдбери. Книга 3. Октябрьская страна (сборник)

«В мире не было ничего, кроме него, коня, глухо и размеренно постукивающего копытами, и сверчков. И банки, стоящей позади высокого переднего сиденья...».

Чарли нашёл эту банку в бродячем цирке, что раскинулся на окраине маленького сонного городка. Она сразу его пленила. Казалось бы, самая обычная банка с маловразумительной диковинкой внутри, но было в ней что-то... завораживающее. Его не волновало, что, собственно, находится внутри. Чей-то мозг? Маринованная медуза? Что-то искусственное? Ему не было до этого дела, он просто смотрел на неё – и чувствовал, что это то, что нужно. «Оно глядело на Чарли. Чарли глядел на него. Долго. Очень долго». Купив её и поставив рядом с собой (что возмутило коня, которому явно не понравилась эта штука), он в отличном настроении поехал домой. И уже не…

«Боже всемогущий, почему мне раньше не приходило в голову? Ведь все эти годы внутри у меня помещался... СКЕЛЕТ».

Харриса настигло... понимание. Ошеломляющее, ужасающее. Подумать только, внутри него “висел” скелет, который, подобно насекомому в куколке, преспокойно дожидался... чего? Его, Харриса, падения? Кто знает... В любом случае, открытие это было жуткое. А началось всё с обычных болей в костях. Окаянные ныли, доводили его до исступления, сводили с ума. «Пойми, ты сам виноват в том, что у тебя болит. Так-то, сынок», – раз за разом повторяли ему врачи, и советовали они ему одно и то же: брось курить, побольше спи, съезди отдохни. Советы, надо признать, хорошие (кроме впихивания слабительного, но для того времени это было нормально), вот только эти насмешки... Они ведь действительно…

«В дом хлынул поток осеннего ветра, на крышу обрушился дождь, балки тряслись, недовольные свечи грозили выпасть из канделябров. Из магической черноты ниш и дверей таращилась в две сотни глаз, клонилась к центру круга большая и малая родня...».

«За окном дул ветер, в доме было темно, мрак рассеивали только звёзды...». Октябрь почти увял, забрав с собой всю красоту погибших листьев, вился серебром густой туман, холодно было, ветрено, – идеальная погода для кануна Дня всех святых. Мрачный дом был тёмен и тих, но это днём, а ночью... Всё было покрыто чёрным крепом, везде горели свечи, а как сияли гробы, которые тщательно отполировали в честь долгожданного воссоединения всей родни! Загляденье. Букетики аконита, сочные поганки и изысканные пауки лишь добавляли столь праздничной обстановке…

Войдите в светлый мир двенадцатилетнего мальчика и проживите с ним одно лето, наполненное событиями радостными и печальными, загадочными и тревожными; лето, когда каждый день совершаются удивительные открытия...

Прочитать эту книгу я планировала больше года, читала про нее восторженные отзывы, предвкушала приятное чтение и насколько же было большим мое разочарование, когда через страниц пятьдесят я поняла, что это совершенно не мое.

Утро было тихое, город, окутанный тьмой, мирно нежился в постели. Пришло лето, и ветер был летний — теплое дыхание мира, неспешное и ленивое. Стоит лишь встать, высунуться в окошко, и тотчас поймешь: вот она начинается, настоящая свобода и жизнь, вот оно, первое утро лета.

И лето это должно было стать удивительным для одного мальчика по имени Дуглас. Книга на…

Можете ли вы, закрыв глаза, с легкостью переместиться в лето вашего детства? Вспомнить звуки, запахи, впечатления? Воскресить те ощущения, которые вы испытывали в первый день каникул? Когда не надо больше вскакивать спозаранку и спешить в школу, а можно посвятить весь день исследованию своего маленького мирка детства? Мирка, в котором вы были свободны и счастливы. Бегали по окрестностям без присмотра, играли в прятки в сумерках, подкрадывались к заброшенному дому, о котором рассказывали жуткие истории. Все мы выросли в разных местах, но у каждого из нас есть подобные воспоминания. Если же вы у вас не получается самостоятельно переместиться в мир вашего детства, вам поможет эта книга.

«Вино из одуванчиков» — это воспоминание Рэя Брэдбери о лете своего детства 1928 года. Мы увидим это лето…

Не сразу сквозь эйфорию лета и одуванчиков поняла, что не так. Затем стало ясно, что именно мешает — стилистический разнобой. Я то и дело пыталась перенастроить читательскую оптику.

Как это надо читать?

Начало сильно смахивает на стихотворение в прозе — но тогда текст не должен быть таким длинным, долго вытянуть такую ноту нельзя, дыхание сбивается.

Может, это притча? Особенно если учесть диалоги мальчиков, которые и сами — не живые дети, а персонификации авторского Я, рефлексирующего через своих персонажей, которых в 12 лет занимают вопросы жизни и смерти — но не эмоционально, как могло бы быть с реальными детьми, на которых повлияли реальные события, а рассудочно, и рассуждения регистрируются в особом блокноте. Ну и вокруг — сплошные символы и аллегории жизни и смерти, и все микросюжеты…

Давненько не читал одного из своих любимых писателей - Рэя Брэдбери. И вот, передо мной его мистический рассказ с философским уклоном. Медиативное размышление о сущем, привязанности к материальному и тяге к доминированию над окружающими. Сюжет произведения незамысловат: фермер Чарли покупает у бродячего циркача банку с непонятным содержимым, приносит её домой и это меняет его жизнь, которая до этого была блеклой и неинтересной, а теперь заиграла яркими цветами. Со всех окрестностей к нему съезжаются люди, чтобы воочию лицезреть банку, внутри которой каждый видит, что-то своё. Банка становится подобием Кольца Всевластья, она, фигурально выражаясь, подчиняет себе фермера, толкая его на необдуманные поступки. Писатель показывает, как люди привязываются к вещам и готовы на всё, чтобы владеть…

Вино из одуванчиков - очень теплая история. Я брал читать как раз в теплый период с летней атмосферой. Книга автобиографична, поэтому может показаться немного скучной. Но в этой книге затрагиваются многие моменты из подросткового позраста. История пропитана летним вайбом. Повесвуется о летних каникулах мальчика, о его переживаниях, жизни. Советую

Очень трогательное произведение, которое еще раз напоминает нам, что нельзя забывать, что мы когда-то были детьми, и поддерживать детские фантазии, мечты, такой хрупкий детский мир. А так же всегда помнить, что у старости есть свои права на жить так, как привыкли или хочется