Собрание стихотворений

   Я точное и серебристое,   и не знаю, что значит предвзятое   мненье. Ни любовью, ни отвращеньем   ничего не замутнив,   Всё, что вижу - немедленно проглатываю.   Мой взгляд не жесток: он просто правдив.

Сразу скажу, что советую этот сборник поклонникам верлибров.

Как правило, верлибром считается у нас (да и на деле оказывается) инверсированная без причин проза, нарезанная на строки (причём чаще всего отрезают просто по концам фраз).

И как пишут в послесловии:

У Сильвии Плат три четверти стихов — нерифмованные верлибры, но исключительно богатые звукописью, что по-русски и компенсируется введением рифм, зачастую ассонансных, консонансных, а порой и рифмоидов и прочих неклассических созвучий, широко применяемых в русском стихе второй половины столетия. Там же, где стих и в подлиннике…

Это собрание - оно, конечно, очень такое сырниковое. В смысле того сырника, который (по легенде) cheeseburger. Плат в исполнении Бетаки (который, несомненно, ее очень сильно - почти отечески любит) приобретает неожиданные черты: привычку всегда и везде говорить в рифму (чаще всего, кажется, рифмовкой abba), любовь к крепким выражениям (причем whore, интерпретированная как блядь, обескураживает не так, как необъяснимые мужик и баба в "Оде для Теда", например) и многочисленным восклицательным знакам!!! (которые она вообще-то использовала очень экономно - но переводы Бетаки ими буквально испещрены). Само собой, от музыкального совершенства таких вещей, как, скажем, "The Bee Meeting", "Ariel" или "Sheep in Fog" здесь тоже остается мало; многие тексты читаются скорее как построчники, вдобавок…

Стихи Сильвии Плат наполнены горькой, разрушительной тоской о доме. Вообще вся её поэзия — это возвращение домой. Ведь после самой мрачной тоски, наступает короткий миг счастья. Но это счастье скрыто и недоступно ей. Следовательно она находит утешение и своё собственное счастье в пустоте, тишине и темноте.

Смерть для неё как вторая мать и то, что она придёт и заберёт её, просто вопрос времени. Никто до конца не способен понять её прозу и стихи, так как они прикрыты завесой великой тайны, которую живым не узнать.

Мысль о смерти годами живёт в ней, словно вирус... Каждодневная борьба с ним, с этим зовом, с этим желанием возвратиться поскорее домой в родную тишину и темноту, которая всегда укроет её — одинокую, поющую на краю обрыва женщину.

«Смерть это искусство
И я в совершенстве овладела…

Тяжело писать рецензию на поэзию, потому что поэзия - это некий драйв, некая сила, которая либо берёт твоё сердце и мчится с ним на встречу звёздам, либо разлетается каплями лужи под твоей ногой. Сильвия пишет о любви, но это не моя любовь. Её пессимизм - не затрагивает мою душу. Я - не её кладбище, не её утопленник, не её серость и грусть. Мне было красиво, иногда в моей душе цвели агаты. Но мне казалось это недостаточным. Я хотел лететь вверх, но как только взлетал, падал и бился о землю непонимания. Зачаровано я смотрел на некие поэтические формы, танцевал со словообразованием, кричал строчки боли, кульминацией изливался на потолок своих границ. Я честно хотел бы грустить рядом с ней, и наверное, стал бы поездом, пожирающим серебряные рельсы, нырнул бы в её депрессию или стал…

Если бы не тема для нашей сегодняшней встречи книжного клуба, я бы не стала читать стихи) Сильвию Плат я выбрала потому, что уже читала ее прозу. Вообще, было нелегко - я со школы отвыкла читать поэзию. Думаю, что стихи сложно воспринимать в отрыве от личности автора, сложнее, чем обычные книги. Поэтому если бы я не прочитала хотя бы чуть-чуть биографию писательницы, мне было бы вообще ничего не понятно. Она показалась мне действительно очень несчастным человеком, и у нее на самом деле все было крайне не в порядке. Задумалась о работе психоаналитиков - как вообще можно помочь человеку, если он в принципе воспринимает мир в таком негативном ключе? Я тоже не образец оптимизма, но не до крайней степени. Все стихи Плат - это умирание, кладбище, утопленники, зеленая вода, мир давит тысячью…

По-моему, поэзия, как и музыка, малодоступна пониманию тех, кто её не сочинял. Но если с музыкой можно использовать свои мысли, то в чужие стихи свои слова не вставишь... Решила почитать только из уважения к Сильвии Платт. Я в стихах ничего не смыслю, а большинство из них меня и вовсе раздражают. Парочка строк М.Ю.Лермонтова и самурайские хокку перед смертью- единственное, что я ценю в мировом поэтическом наследии.Однако, Сильвия смогла меня заинтересовать.Рекомендовать не берусь, но сама собираюсь перечитывать не раз.

Ни один из переводов, которые можно найти, не устроил. Причём даже любительские. Это надо читать в оригинале. В стихотворениях особенный дух, который при переводе абсолютно теряется.

Чувствуется, что Сильвия вкладывала душу в каждое слово. В каждом стихотворении свои образы, они глубоки, но порой довольно печальны. Считается, что её творчество автобиографично, и таким образом она вела дневник.

Тем, кто интересуется, советую послушать аудио-исполнение самой Сильвии Плат. Голос у неё приятный, а стихи сильные.

Каждый день требует от нас целый мир сотворить, Какой угодно, лишь бы спрятать свой ужас в одежду Разноцветных выдумок. И мы маскируем старинный страх, Зеленя его под райскую зелень, и где-то выкапываем надежду На то, что яркое яблоко грядущего Сможет вырасти на сегодняшних пустырях.

Эти строки написала Сильвия Плат в 24 года. Уже тогда ее стихи поражали трагичностью и глубиной взгляда на обычные вещи, глубиной чувств, которые испытывала совсем молоденькая девушка. Имя Сильвии Плат входит в первую десятку сильнейших американских поэтов. Хотя у нас она известна немногим. Слишком ее поэзия непривычна на слух и жестка для души. У нее даже пейзажная лирика заставляет остановиться и растерянно посмотреть на мир другими глазами:

над черепицами рыжих крыш туман толпится серый как крысы два…

Я услышала о фильме "Сильвия" с моей любимой актрисой Гвинет Пэллтроу, удивилась, что он о поэтессе, захотелось посмотреть, а предварительно познакомиться с прототипом главной героини... И что же? Вот который раз думаю: от чего только не зависит наша судьба - и в широком смысле, и вот в таком узком, как встреча с интересной книгой, с интересным именем... Моё, моё, моё. Да, пожалуй, многое давит, даже душит - как слезы, как приступы тоски и внутреннего бессилия. Но я вот очень люблю такое!.. И хочется читать вслух - такие стихи можно играть...

ПЕСНЯ МАРИИ Пасхальный ягнёнок потрескивает в жиру, Жертвенный жир всё прозрачнее на жару... Окно, Солнечное окно Сотворено Тем же огнём. Бледные еретики сгорают в нём, И ветер его раздувает, Сдувает евреев...…