2.5 Не в этот раз

Тяжело писать рецензию на поэзию, потому что поэзия - это некий драйв, некая сила, которая либо берёт твоё сердце и мчится с ним на встречу звёздам, либо разлетается каплями лужи под твоей ногой.
Сильвия пишет о любви, но это не моя любовь.
Её пессимизм - не затрагивает мою душу. Я - не её кладбище, не её утопленник, не её серость и грусть.
Мне было красиво, иногда в моей душе цвели агаты. Но мне казалось это недостаточным. Я хотел лететь вверх, но как только взлетал, падал и бился о землю непонимания.
Зачаровано я смотрел на некие поэтические формы, танцевал со словообразованием, кричал строчки боли, кульминацией изливался на потолок своих границ.
Я честно хотел бы грустить рядом с ней, и наверное, стал бы поездом, пожирающим серебряные рельсы, нырнул бы в её депрессию или стал бы газом, уничтожающим творца. Но нет. Мой суицид не здесь. Не в этот раз и не в этой истории. Эта красота не смертельна.