Побег куманики

В последнее время меня удивляют произведения современных авторов (тут камень в огород не только русских!) Как я поняла сейчас гениальным принято называть все то, что сумбурно, смахивает на мелькание картинок, которые так и не укладываются в твоей голове и, особенно те книги, которые ты не понимаешь зачем вообще взял в руки. Вроде как автор поставил перед собой какую-то задачу, но какую? Что он хотел сказать этими описаниями, историями, дневниками и письмами? Зачем были эти телефонные звонки? Для чего было такое нагромождение витееватых фраз и обрывки воспоминаний? Честно, тут уж очень много всего этого. Прям вульгарное нагромождение. Перебор, честное слово.

Побег побега куманики.

Я читал эту книгу с переменным успехом практически 3 месяца, и она мне не понравилась. В общем, на этом можно было бы и закончить, но сам для себя я закончить не могу, так как удовольствия от само-садо-мазохизма ("сама садик я садила - сама буду поливать" (с)) не испытываю, а, следовательно, в 9 случаях из 10 непонравившуюся книгу я бросаю читать. Что же заставило меня дочитать ее до конца?: Эта книга написана модным нынче ванильно-хипстерским слогом. Во многих местах (особенно в записках Мораса) это дико подбешивает. Правда, автора извиняет то, что написано произведение до бума на подобного вида литературу. Хотя все все атрибуты уже здесь "цветут и пахнут": от писанины в бложиках с мыслями "о нем" до винтажной чашки сладкого, терпкого чая из какой-то забористой…

"А был ли мальчик-то, может, мальчика-то и не было?" "да и мальчиков таких не бывает, опомнись, мо" Морас, Мозес, светлый мой книжный эльф, разносчик божественных писем, острая осока и мокрый мох, душа моя, Мо... Какой рунической мыльной верёвкой был связан ты с этим миром, да и был ли вообще? Пыльный город оседает в лёгких, отпечатывается на изнанке век, течёт по венам несмолкаемым дорожным шумом — и никаких тебе киммерийских теней, черных драконов или красных львов. Душа моя, Мо, иссиня-чёрная болотная куманика, тихий озёрный ангел, загорающий под растаявшей медовой луной, — где искать тебя теперь, когда в воздухе ни шороха, ни отголоска, и никакого вспененного фарватера, ни единой прорехи на времени — только ямка и стёклышко в подмёрзлой траве... ты ведь вернёшься, Мо? Ты ведь…

Добралась только до середины. Потом решила, что есть множество хороших книг, на которые не хватает времени, и тратить свободное время на этот бред (не побоюсь этого слова) как-то совсем жалко.

Книгу я начала читать примерно в июне 2011 года, а закончила в мае 2013. Сказать, что этот путь был нелегким и долгим, значит не сказать ничего. Да и вообще я говорить не буду, черт подери. Брэдли Купера для наглядности:

Да что ж так не везет в последнее время на книги! Не люблю бросать, оставлять недочитанным, но терпения не хватает. Обидно, ждешь чего-то , что за душу тронет, о чем подумать можно вечерами, сопереживать, надеяться....а тут - пустота и усталость. Не люблю оставлять, не честно это, но, как сказала однажды моя мама: " Что ты время на всякую фигню тратишь, когда вокруг столько интересного". :) З.Ы. отправляюсь на поиски этого самого интересного...пусть на этот раз мне повезет!

этим летом я снял дачу, самую обычную, пыльную и рассохшуюся, затерянную среди вересковых пустошей. или это была выгоревшая рожь. я не особо силен в ботанике, но пустоши ложаться мне на душу, романтикой я снял этот дом в поисках той самой романтики, утраченного ощущения нереальности, которое позволяет писать. я писатель, бумагомаратель, логофил и мракобес. я уже начал уставать от обрушившейся на меня первозданной красоты, от этого мира, цвета жженого сахара, в который он окрашивается когда солнце гладит пыльное стекло. и пустоши утомили, и даже заросшее болото, там за мостом, на краю с цивилизацией, не впечатляло и не дарило больше ощущения того

вчера я забрался на чердак, в первый раз за эту упоительно томительную неделю, что я уже здесь, тут и там. я хотел найти слуховое оконце, через…

В этой книге всё то, что я хочу от книг. И более того: всё то, что я хочу от людей. Такие плетения языка, которые возникают из чернильного Мораса - Куманики, это наслаждение от внутренностей, слова, меняющие все составляющие твоей реальности, когда поднимаешь голову от строчки, а вокруг по-прежнему бездонная книга, живущая не потому, что хорошо придумана, а потому что читаешь сердцевину человеческих глубин.

Если я скажу вам, что «Побег куманики» подарил мне много удовольствия, то это будет наглая ложь. Нет-нет. Эта книга — это чистейшее наслаждение и в то же время мощнейшая зарядка для мозгов. Это одно из лучших произведений, прочитанных за последнее время. Это желание тут же начать перечитывать заново. Это — любовь с первой страницы.

доктор говорит, что все мои неприятности происходят от любви к словам другой доктор велел мне писать дневник, каждый божий день, записывать все, о чем я думаю на это уходит слишком много слов, они гудят в голове золотистыми шершнями, крошатся мерзлым молоком, прозрачными крабами разбегаются по песку, стрекозиным слабым ломом носятся по ветру, засоряют водосток крупной манною небесною, будто раны дриадины подсыхают сукровицей, но если я перестану писать, все…

Удивительно красивая, интересная и необычная книга. Образец качественной в моём понимании литературы, и тем более удивительно, что это современное и отечественное произведение. Тем чудеснее, что книга не несет на себе неизбывно пошлых примет нашего времени, которыми так изобильно осыпают нас современные авторы. Да, действие происходит в наши (ну почти наши — 2005й год) дни, здесь есть компьютеры, самолеты, кофе в стаканчиках и электронные письма, но нет во главе угла этого пронизывающего все сферы жизни похотливого доллара.. Наверное, это потому, что герой-то не совсем в себе.. Или может, герой как раз потому и не в себе, что живет как бы вне привычного нам суетливо-будничного, оцененного и проплаченного мира... Ах, как эта книга побуждает растечься по древу — насколько шири и букв…