Дворянское гнездо. Избранные произведения (сборник)

Лиза выбежала из дома. Августовское утро липло к её щекам и обнажающимся коленям. Воспаленный ветерок нежно ласкал русые пряди волос девушки, вызывая щемящее чувство тревоги. Он снова здесь - последний месяц лета со своим болезненно возбуждающим переходом к осени, всегда неприятно волнующий, вызывающий странное беспокойство нервов, как раннее утро учащенное сердцебиение. Её ждёт беседка и долгожданное уединение. Под ногами дорога через поле, а в руках "Тургенев", кто же ещё... Наконец, родные стены скрылись из вида, и мягко окутала тишина, украшенная нежными звуками природы. Нет, она любит свой дом и его обитателей, но иногда ей хочется…

Точно запомнила именно этот момент, с "Рудиным" история произошла похожая, но будет рассказана уже в "Рудине" и с другой точки зрения. А теперь к сути. Я учусь в университете на русской филологии в другом городе своей страны, в Тарту, а живу в Таллинне, куда приезжаю в среднем 2 раза в месяц к родителям. Езжу обычно на поезде в этом году и провожу это время за чтением или сном (ехать чуть больше 2 часов). Что ещё более часто - езжу одна. Однако порой случается ехать назад с однокурсниками, в том числе с одним парнем с курса. Парень на русской филологии - это уже явление замечательное, со своими примочками. Его характер - это ещё более…

Посвящается В. Любовь — память сердца о вечности. А что есть память вечности о нас? Быть может… безмолвие, пульсирующее в бездонных сумерках космоса? Я не помню, кто я: у меня редкая болезнь: amnesia endimionicus. Моя жизнь похожа на сон: я путаю свои воспоминания и воспоминания других людей, сны искусства и свои. Я искренне и самозабвенно, до слёз отчаяния недавно вспомнил в вечернем парке о гибели Настасьи Филипповны, и, к своему ужасу и стыду, я толком не помнил, кто я: Рогожин, или Мышкин. Мне даже казалось.. что я — призрак Настасьи Филипповны. Я не знал, кто я: жертва, или убийца. Остановившись посреди оживлённой улицы, я трогал…

Дым застилает глаза? Может быть, но не душу. Здесь не почувствуешь Малую Глушу – Григорию выход один: Познать, что такое "дым". Пусть душу любви терзают недуги, А рядом церберно взвывает Потугин: "Россия отстала, Европе – осанна, Голубчик, в таком рассуждении вам – слава" Плещется дым, дым, дым – куда от "Я" спрячешься? Чуть поседел, как дым, об "Я", душа, плачешься? Григорий же понял: Созонту нет веры, Григорий – Григорий, не бедный Евгений В себе силы жить продолжать жить находит И дым из души да из глаз прочь низводит. Пусть щерится дым, дым, дым – от "Я" куда спрячешься? Пусть поседел, как дым, – во зло "Я" артачится.

Anybody else Attracted by The soul striptease Will help me to forget That the smoke between us Is the same thing As tenderness. 2 juillet 2022

Ночь у окна, и бутылка вина, Всё, решено - стану завтра монахом.. Листик качается пьяный, луна.. Листик мне шепчет: иди Саша, на х@й. Как же обидно.. почти ведь, монах Листик, не стыдно? И так в сердце больно. Ладно, забыли. Ну вот, весь в слезах, Листик довёл.. не смешно ли, а, боже ? Друг бы смеялся: листик на х@й послал.. Нет, не поверит, пошлёт на х@й тоже. А сердцу ведь больно, в нём словно кинжал.. Сплю по ночам я с ножом, слышишь, боже? Стать бы монахом, как Лиза в гнезде.. В смысле, в Дворянском, в романе. Больно любить.. мысли все о пи@де, И о душе.. сердце - неба, подранок. Странный бы вышел монах из меня.. Выгнали б может, на…

Бывают у людей очень тяжелые периоды, когда и любовь, и верность проходят через испытания. Есть люди, которые в такие минуты помогают далеким и близким, есть те, что не замечают чужой боли, а есть - те, кто, как стервятники, бросаются расклевывать чужую рану. Все читали про сложную любовь Полины Виардо и Ивана Тургенева. Какой бы странной она ни была, но столь многолетнее чувство не может не вызывать у нормальных людей уважения. И вот певица Виардо теряет главное, чем она гордилась - голос. Она понимает, что это конец ее творческой карьеры. Она боится потерять любовь своих мужчин. А в прессе в это время появляются эпиграммы, которые должны…

Вроде жив, и сердце нараспашку, Сердце, словно рядышком со мной, Бьётся, как воробушек распятый, Этой тихой-тихой синевой. Вроде жив, читаю книги утром, По ночам, смотрю сквозь сон, кино. И стихи пишу, о чём-то грустном, А на самом деле.. сердцу, всё равно. Словно тень от робкой, грустной птицы Сердце носится прозрачно, чёрте где: Переулки, парки, сны, страницы Книг забытых.. вот весь мой удел. А ещё, как ласточка в апреле, Залетит порой оно в окно, К милой, смуглой женщине: на кресле, Стих читает, улыбаясь сном. Вроде жив.. но лучше б не проснуться: В снах здоров я, счастлив, и любим. Боже мой, как страшно жить и грустно, Если крылья к…

История - как у меня появилось это собрание сочинений. В буккроссинге взял! В библиотеке. Библиотека имени Достоевского - но лежал там Тургенев. Все эти десять зелёненьких томов. Абсолютно свеженьких и чистеньких. За эти полвека с лишним никто не читал! Обидно за классика! Я не поленился - и все десять томов взял. Сложил в целлофановую сумочку. И вот - читаю по порядочку. Очень нравится!

Смерть не ждёт, и жизнь ждать не должна.