Слова

Детство. Отрочество Детство. Юность Детство. Если это и биография, то очень неформатная.

Это было забавно первые страниц двадцать. Ирония и язвительность, доходящие до безжалостности. Причем к людям, к которым демонстрировать это мягко говоря не принято. Потом та же безжалостность обращенная к себе - еще на двухстах страницах - в общем-то однообразная и пустая. И больше ничего.

Рефлексия, рефлексия, рефлексия. Вся книга состоит из этого сомнительного психологизма, сформулированного задним числом пожилым уже писателем про свои ранние годы. Видимо в связи со сложностью полученного конструкта верится в него очень и очень слабо. Получились не воспоминания о детстве, но его не в меру глубокий анализ со стороны - не субъективный, не объективный, а такой знаете ли экзистенциальный. А ля "что…

Я люблю книги о словах. Да и вообще о любом виде творчества. Люблю находиться за кулисами. И книги про детей люблю. И психологизм, самокопание, попытки проникнуть в подсознание - все ко мне. Но тут как-то не сложилось.

Слов и правда много. Но они повторяются, ходят по кругу, наталкиваются друг на друга, будто Сартр самого себя убеждает в том, как же верен и точен его психоанализ и все его диагнозы. И, наверное, сама интонация книги показалась мне несколько отталкивающей. Если изначально его иронично-саркастическая насмешка выглядела отличным решением, то через несколько десятков страниц начала набивать оскомину.

Самая затронувшая меня тема книги - искренность, притворство. И то, как мы отчаянно пытаемся найти себя где-то между ними. И здесь явно есть над чем подумать.

Наверное, я просто…

Следующая на очереди автобиографическая повесть Жана-Поля Сартра, в которой он раскрывает многие тайны своего детства и своей юности.

Автор рассказывает, откуда в нем взялась любовь к литературе с обоих сторон: читательской и писательской.

Это было здорово погрузиться в мир этого замечательного человека.

Я рада этой возможности. Книга очень понравилась.

Слова, слова, слова... Этот наркотик будет покруче, чем всякие там химические вещества, но и слезть с них не представляется никакой возможности, нет же клиник для отъявленных, отпетых словолюбов, которые сначала бездумно ширяются чужими словами, хорошими, очень хорошими, плохими, если нет средств на что-то получше, потом бегут продавать вещи, чтобы купить слова, когда отнимают слова, то запираются со слезами в туалете, кричат, бьются головой об стену, читают освежитель воздуха, всю жизнь проводят в поиске тех самых слов, а потом робко начинают сами писать слова, поначалу ещё не слова, а так, переложения чужих, рерайт, как сказали бы сейчас, следуют образцам, потом нарочито их ломают, потом снова возвращаются к эталонам более высокого уровня и так и качаются на этих словесных качелях,…

Не так давно заметила, что в последнее время книги или совсем не читаю, или читаю, но совершенно не те. Если раньше я читала Сартра, Гессе, Достоевского, и в планах на прочтение, соответственно, были такие же (и выше, сложнее) классики, то сейчас я, можно сказать, скатилась. Читаю только попсу. Пускай книги всё равно интересные, заставляют задуматься, а некоторые даже всё ещё сложно читать, но это уже не классики - а есть ведь ещё так много имён, которые я упустила! Хотя, может, значимых не так уж и много. Но не о том.

На этой волне, в порыве прочитать что-то стоящее, или, возможно, от какой-то неясной грусти, решила-таки вспомнить былое и прочитать, ну, хотя бы Сартра. А именно, Слова, ведь именно их мне и не хватало для хвастовства - мол, все книги Сартра прочитала, вот это вот всё.…

Отправитель: Юлия Д. Marxergasse 7/13a 1030, Wien, Österreich Уважаемый г-н Сартр, Я пишу Вам из далекого 2015 в еще более далекий 1914 год. Вам всё еще 9, я - всё еще дух, хотя, мы оба еще мертвы и уже существуем: Вы - в своих библиотечных иллюзорных мирах, я - в планах Всевышнего, в которого Вы не верите. Я верую в Бога и верю Вам, хотя Вы не доверяете самому себе. Я вывела собственную формулу начала Сущего:"В начале было Слово, и Слово было у Сартра, и Слово было Сартр", и Вы, наверное, злитесь, потому что эта фраза должна принадлежать Вашему перу. Простите за дерзость, мой вопрос бестактен, но как Вы там, в Вашем аду, летопись которого Вы ведете со дня сотворения Вашего? Послушный ребенок, покорный до конца дней, как Вы и предполагали, остались ли Вы покорны самому себе?…

Как я и ожидала, Сартр прекрасен как рассвет, правда, рассвет, встреченный в старой библиотеке: полумрак, солнце сквозь тяжёлые пыльные шторы, усталые от чтения глаза... Не буйство жизни, конечно, но такое я тоже трепетно люблю. Разобрала на цитаты, конечно, зря он что ли старался? Чем-то напомнил Кундеру: так же глубоко копает, иногда даже кажется слишком глубоко - вот ещё чуть-чуть и всё бытие канет в бездну, ведь смысла в нём не видать. Уж не знаю, правильно ли я его поняла, но теперь тоже активно буду участвовать в обеспечении его книжного бессмертия.

Ох, как непросто на сей раз мне превратить мысли о прочитанном в связные предложения!.. Но, как бы то ни было, эта книга внезапно попала ко мне в руки в нужное время и, наверное, в нужном месте, "au rendez-vous", как сказали бы французы. Я разобрала ее на цитаты. Я наслаждалась чтением. Каждое слово отозвалось во мне и напомнило уже мое отношение к детству и прошлому, к жизни вообще. Каждая строчка напоминала о небывалом могуществе слов и книг, перевернувших столько жизней... Мне иногда даже казалось, что это было для меня.

Сартр был честен - прежде всего, с самим собой, - и эта блестящая самоирония, изредка уступающая место самоуничижению и насмешкам над собственным прошлым, была так по-юношески эмоциональна и несдержанна, что поневоле удивляешься, насколько живое, насколько человеческое…

Писать отзыв на это произведение для меня очень сложно. Вначале все предельно просто и понятно - история мальчика, который в силу обстоятельств привык играть роли...

Мы вообще разыгрывали нескончаемое представление из сотни разнообразных скетчей: тут были и флирт, и минутные размолвки, и добродушные поддразнивания, и ласковая воркотня, и любовная досада, и нежное шушуканье, и страсть. Мы изобретали препоны на пути нашей любви, чтобы насладиться их преодолением.

Так он и жил... Однако повзрослев, начал задавать себе вопросы... на которые и сам не можешь с точностью ответить себе... без обмана, не запутавшись в причинах и следствиях...

Я помню, как меня однажды одна молодая мама спросила, почему она никак не может заставить своего сына взяться за книгу, вместо его компьютерных игр. Я не раз бывал в их доме и мой невежливый вопрос о том, как же она сама проводит своё свободное время поставил родительницу в тупик. Уловив суть моего упрека, она дала мне понять что у нее, в отличии от сына, хватает извиняющих ее обстоятельств, но люди не любят когда им говорят не то что они хотят слышать, столь беспардонно указывая на их ответственность, так что мне не удалось избежать затаенной на меня обиды за такое слова. Этот эпизод мне как-то сам снова проявился в памяти, когда я читал сарторовские "Слова". "Вот в какой атмосфере росли наиболее образованные люди своего поколения, благоговевшие перед этими "священными камнями", просто…