Темный карнавал. Октябрьская страна. Далеко за полночь

Давненько не читал одного из своих любимых писателей - Рэя Брэдбери. И вот, передо мной его мистический рассказ с философским уклоном. Медиативное размышление о сущем, привязанности к материальному и тяге к доминированию над окружающими. Сюжет произведения незамысловат: фермер Чарли покупает у бродячего циркача банку с непонятным содержимым, приносит её домой и это меняет его жизнь, которая до этого была блеклой и неинтересной, а теперь заиграла яркими цветами. Со всех окрестностей к нему съезжаются люди, чтобы воочию лицезреть банку, внутри которой каждый видит, что-то своё. Банка становится подобием Кольца Всевластья, она, фигурально выражаясь, подчиняет себе фермера, толкая его на необдуманные поступки. Писатель показывает, как люди привязываются к вещам и готовы на всё, чтобы владеть…

Р. Брэдбери "Банка". Брэдбери создал то ли притчу, то ли новеллу о том, что за 12 долларов можно купить то, что стало единением людей, счастьем для них. "Деревенский простофиля" Чарли сплотил людей абсолютно разных: тех, кто думает прямо противоположное, живёт "в своем мире и своим миром". Впрочем, как все мы. Банка была с мусором, но Чарли и сам не знал этого. "Развеять серое однообразие дома на фоне болота",- пишет Брэдбери о появившейся в хижине банке. Бабушка Гвоздика думает о находящемся в банке одно: "брезгливые морщинистые мысли". Джук вспоминает, глядя на банку, о котёнке. Миссис Тридон- о ребёнке, Дедуля- о мозге. Благодаря банке, появился блеск в глазах хозяина и гостей,главное-покой, уют в старой хижине Чарли. Хозяин понимает: не будь банки, чтобы дальше помогало поддерживать…

Чарли очаровала банка, в которой плавало что-то совсем непонятное и смотрело на него. А он на это что-то. Банка стояла здесь для привлечения посетителей в бродячий цирк. Ну, никак не мог он с ней расстаться. И он ее купил. По дороге домой Чарли показал свое чудо знакомым у магазина, передав и им свой восторг, да что там, благоговение перед таинственным нечто. И с тех пор каждый вечер люди приходили к нему в дом, чтобы просто смотреть и смотреть на это чудо, представляя себе в непонятном образе каждый свое. Да только вот жена не разделила восторгов своего мужа. Мало того, решила разобраться, что в банке находится, да еще и рассказать другим. А ведь эта посудина стала для него целым миром. А через неделю Чарли сообщит своим гостям, что его жена уехала к родственникам. Только вот почему…

Короткий рассказ о Банке. Именно с большой буквы.

Чарли поехал на ярмарку, купил там за 12 долларов банку с нечто странным внутри и привёз её к себе. Он выставил её дома и пригласил соседей посмотреть на неё, пожелав тем самым заработать уважение как "владелец банки". Но затем встречи у банки стали традицией, ежевечерним ритуалом, нарушить который уже невозможно. Банка - это ёмкость, в которой находится нечто мерзкое, странное и непонятное. То ли это заспиртованный человеческий плод, то ли зародыши котят, то ли просто фальшивка из силикона и металлической основы. Каждый из героев видит в содержимом Банки свою историю, своё отражение.

И для меня " Банка" - это буквально Банка. В ней можно видеть пустышку, не стоящую внимания, образование секты вокруг подобия Бога или…

Говорят, в Прошлое вернуться невозможно. Это ложь. Если тебе повезет и ты рассчитаешь все правильно, ты прибудешь туда на закате, когда старый город наполнен лучами золотистого света.

Вот и закончился наш очень долгий, но всё же не бесконечный роман с этой восхитительной книгой — растягивала, как могла, но сколь верёвочке не виться... Брэдбери прекрасный лирик, в каждом его рассказе свет на излёте августа сквозь ещё пока зелёную листву, прикосновение невесомых осенних паутинок, привкус клубничного варенья в горячем чае, шёпот дождя за деревянной дребезжащей рамой, запах пыльной манящей дороги из беззаботного детства и столько любви и интереса к миру, что, кажется, сердце вот-вот лопнет. Даже его страхи уютны как скрипучие половицы знакомой комнаты, а печаль нежна, без оттенков горечи и…

Ну, и книжка. У меня почему то сложилось ощущение, что её как будто не Брэдбери написал, а Кинг. Впечатление оставляет угнетающее, хотя казалось бы ничего страшного в рассказе не было. Ну какой-то фермер купил на ярмарке в цирке банку. Что здесь может быть интересного? Да в банке плавает какая-то непонятная белая штука, то ли медуза, то ли ещё что. Вроде же ничего необычного и замчивого не наблюдается? Но Брэдбери не так прост, как и его банка. Во-первых, это белая штука, плвающая в банке так и дразнит всех, находящихся рядом искать ответы на вопросы: что же она есть на самом деле, чем является и зачем существует. А эти вопросы могут затуманить чей угодно разом, ведь каждый пытается найти ответы исходя из собственного опыта, своих желаний, своих скелетов в шкафу. Ну а для фермера,…

Бредбери такой Бредбери. Иногда хочется понять, откуда у него в голове берутся такие восхитительные мысли, а иногда - что он покуривает вечерами. Этот рассказ относится к последним. Что было выкурено - я так и не поняла, не смотря на небольшое вступительное слово. Зато в голову пришло следующее. Известным авторам слишком много прощается. То, что могло бы сойти за графоманию, кишечно-мясные сопли и попросту чушь в руках менее популярных, под авторством Бредбери автоматически удостаивается внимания, включения в сборники и прочее. Не зашло.

Так уж вышло, что знакомство с Брэдбери у меня началось с этого рассказа, хотя планировала для начала познакомиться с более выдающимися его произведениями. Зато я могу судить честно, не опираясь на другие творения этого автора. Не могу сказать, что рассказ совсем ни о чем. Смысл в нем конечно есть - люди пытаются повысить свою значимость среди других при помощи каких-то диковинных вещиц, а не пытаясь изменить что-то в себе и в укладе своей жизни. Что близкие люди оказываются самыми чужими и далекими, что жизнь протекает вяло и серо и хочется увидеть хоть небольшой проблеск в виде чего-то непознанного и волшебного. А на деле волшебство зачастую оказывается обманом и ловушкой и что оно нереально, а просто сидит в голове у людей и можно принять за него любую груду мусора. Смысл есть, но…