Сволочей тоже жалко

Невыразимо грустные рассказы. Причем грусть не светлая и легкая, а мрачная и темная. Такая тяжеловесная. Не очень люблю такое в прозе. Может *осенняя* хандра помогла такому восприятию этого небольшого сборника рассказов. А может сама Виктория Токарева переборщила со сгущением красок... Так и веет от ее прозы беспросветностью, тоской и болью... С одной стороны вроде и трогательно, и равнодушной не осталась. А с другой стороны все рассказы смазаны, так как оставляют совершенно одинаковое послевкусие. Абсолютная однотонность и безысходность. Неуютно мне теперь как-то на душе и гаденько немного.

Ни о чем особом писательница в общем-то и не пишет. Простые зарисовки жизни обычных людей. Таких как мы с вами. Тех кто среди нас всегда и постоянно. Ее проза - ярчайшее неприятное напоминание о том,…

Как жаль, что у таких книг так мало читателей.  Эта книга стала для меня открытием этого лета, хотя, казалось бы, что такого в нескольких рассказах и одном сценарии? Отвечаю, на нескольких страницах Виктория Токарева создала семьи, людей, которые на самом деле живут по соседству в известных нам сталинках, хрущевках, на старых дачах, куда мы направляемся в переполненных электричках. Во всех уголках такой большой когда-то страны. Страны больше нет, но что осталось? Остались национальные черты, наша ментальность, которую, на мой взгляд необходимо сохранять. Именно о проявлениях такой советской ментальности эта книга, об интеллигентности, о взаимопомощи, о судьбе и еще о многом. Но ключевой момент, на мой взгляд, заключается в том, что эти истории могли появиться лишь в нашей стране. Это тот…

Открытием этого лета для меня стала Виктория Токарева. Отечественная проза еще существует..! Удивительно, почему я не читала ее ранее, почему не сталкивалась. Почему на прилавках лежит иное. Сборник рассказов, одна повесть и киносценарий. Сейчас, в позднем, жарком, уже догорающем августе, кажется, что эта книга нашла меня как никогда вовремя. Когда понимаешь, как всё судьбоносно: чувства, небо, книга, солнце.. Чуть позже пришла мысль, что дело не в сентиментальности времени года, а о умении автора написать так, что любой сезон становится таковым. Книга будто подстраивается под тебя. И насколько удивительно просто она пишет! Словно, слегка грубо, небрежно, очевидно, факты, фразы, описание действительности. И вся сложность в этой простоте, а простота в сложности. Жизнь. Любовь, смерть,…