Стократ

Когда дочитывала книгу (а концовка ощутимо цепанула - близкое, моё) в голове вертелось вот это стихотворение, написанное мной уже почти лет пять назад. Пусть тут будет. *** Я - только мысль, я росток что стремится к свету, К свету родного мира и очага. Как тяжело смотреть на свою планету Снова - издалека. Если таков мой путь - он теряет смысл, Странная и безрадостная стезя - Знать - там сейчас весна и цветут нарциссы, К ним мне нельзя. Нельзя Скинуть давящий панцирь ночного мрака, В миг - упрямым движеньем окрепших плеч. Если мой мир проснется и станет плакать, Как мне его беречь? Нянька-зима наймется в свой срок, отбелит Серую распашонку…

Это я пытаюсь подобрать свои хвосты. Разве это дело, когда последнее слово в книге прочитывается спустя год после первого? Мыслей на рецензию у меня маловато, поэтому просто скажу, что у меня очень странные отношения с авторами. Я не люблю их книги. Почему-то очень часто остается ощущение какой-то липкости, и тут уже не до захватывающего сюжета или слога. Это просто сказка о любви. Вот и все