— Пегготи, мистер Мэрдстон любит меня ещё меньше, чем раньше, — задумчиво прошептал я однажды вечером, грея руки перед очагом в кухне. — Он всегда недолюбливал меня, Пегготи, а теперь предпочёл бы меня вовсе не видеть, если бы это было возможно. — Может быть, это потому, что у него горе, — сказала Пегготи, гладя меня по…
Развернуть