У меня нет рта, а я хочу кричать

Рассказ пробирает не столько жестокостью, сколько степенью всепоглощающего бессилия. Оно сквозит в каждой строчке, последовательно нарастая и образуя ощущение замкнутого пространства или часто упоминаемого сна шизофреника, из которого никуда не сбежишь и нигде не спрячешься. Страшно бессилие людей, волею обстоятельств оказавшихся пленниками воспаленного разума, а еще страшнее - бессилие самого этого разума. Порождение человеческой цивилизации, машина, осознавшая себя как машину (а как иронично, ведь ЯМ - я мыслю), оказалась пленником своего собственного сознания. Каково это - осознавать себя инструментом, неспособным на большее, чем заложенные в него функции? Понимать, что такое удивление и мечта, но не быть способным самому удивляться и мечтать? Вот тут машина и пытается искусственно…