Номер 411

Довольно неожиданное произведение итальянской литературы, каждый кусочек которого пронизан страстью. Книга представляет собой небольшое повествование от лица женщины, находящейся в одном из гостиничных номеров в центре Рима и вспоминающей о своей любви.

Игра на грани фола: то мысли об этом светлом чувстве, достойные философа, то грязные воспоминания, связанные скорее с желанием и похотью. "Святая и любящая женщина или грязная шлюха?" - именно такие мысли будут сопровождать читателя на протяжении всего произведения.

Открыто, откровенно, слишком детально, ничего не скрывая, пожалуй, многие бы мечтали говорить или писать о чувствах именно так. Порой мне не давало покоя ощущение, что подобный цинизм свойственен скорее мужской половине, но главная героиня озвучила свои мысли, в которых может…

Это одна из модных книжек. А поскольку она хоть каким-то образом, но про отношения на расстоянии, я просто никак не могла пройти мимо нее. Не могла. И вот читала я ее, читала, читала. И так мне нравилось, просто сил нет... И цитаты такие волшебные, словно иголки тебе под ногти. Такие, что ты закрываешь книгу, выдыхаешь, еще раз выдыхаешь, еще раз выдыхаешь, и только потом ты в состоянии снова книжку открыть. И какие-то моменты словно бы с тебя списаны, с 30-летней идиотки в чужом городе, в номере отеля, неспособной кого-то пустить в свою жизнь, в свой дом, а разменивающей ночи в отельных номерах.

А потом (ну, взрослая же женщина, способная адекватно оценивать текст) я осознала вот что: вся вот эта книга ни о чем. Мы писали такую прозу, когда нам было 18-20 лет. Когда ты, такая как есть,…

Номер 411. А в номере женщина. Женщина, которая в своих суждениях похожа то на вздорную распутницу, то на великого философа. Она вспоминает, рассказывает свою историю, словно очень и очень долго молчала. Да, так и есть на самом деле.

Прочла. Закрыла. И комок в горле. Потому что стиль повествования очень мне близок - я сама часто рвусь написать такое - пишу, стираю, снова пишу. Строки тут и там рвут душу, оставляя серые борозды. Я очень-очень хорошо понимаю героиню, которая говорит, что любит мужчину, которого не существует. Которого она придумала сама. Это история, рассказанная без прямой речи. Это пересказ отношений, пересказ мыслей, чувств, восприятия. Жестокости и мягкости отношений. Истории отношений, в которой было слишком много несостыковок в характерах двоих людей, отношений,…

В номере отеля в самом центре Рима, рядом с древним Пантеоном, обнаженная женщина рассматривает свое отражение в зеркале. Словно Шехерезада из "Тысячи и одной ночи", она начинает свое повествование. Она рассказывает историю любви. Своей любви к мужчине. Ее память воскрешает события во всех деталях: рождение страсти, восторг самоотречения, готовность посвятить себя ему целиком, встреча с безразличием, жестокостью, разочарованием и неприязнью. Повествование, подобное исповеди. Бесстрастное и объективное, словно геометрия, и загадочное, словно шедевр древнего архитектора. "...наша любовь, как и всякая иная любовь, - есть точное подобие глобуса из того фильма: слишком велика, чтобы пройти сквозь дверной проем и существовать в мире обыденности. И слишком абсурдна, чтобы демонстрировать…