Книга непокоя

Читать эту книгу тяжело. Очень. Весь текст разделен на небольшие отрывки, которые очень слабо связаны друг с другом. Язык повествования витиеват и сложен. Авторская мысль порой выливается в бесконечные путанные предложения, которые так и не доводятся до конца. Временами из несвязного и неопределенного текста появляется четко очерченная, хлесткая и необычайно точная мысль, которую можно считать наградой за терпение и усердие.

"Никогда не опускайтесь до сообщений, докладов, чтобы не создавать у других впечатления, что мы имеем твердые взгляды, или что снисходим до публики, чтобы говорить с ней. Если она захочет, пусть нас читает."

Читая "Книгу непокоя" невозможно оставаться спокойным, потому что некоторые пустотелые и неоднозначные описания превращаются в многословное, но и, одновременно,…

Когда я прочитала первые строчки этой книги, мне показалось, что я продираюсь сквозь густую траву – спотыкалась буквально на каждом слове, а строки абсолютно не хотели складываться во что-то осмысленное. Но чем дальше я продвигалась, тем больше фразы обретали смысл, а предложения сплетались в тончайший кружевной узор, и слова этой воистину «поэзии в прозе» шепотом слетали с губ.

Придавать каждому чувству – индивидуальность, каждому состоянию души – душу.

Пессоа как камень, что стоит посреди бурной реки жизни, он может сдвинуться и плыть вместе с потоком, но зачем..? Он рано осознал бесполезность действия, любого действия, которое лишь поднимет брызги, но поток, по-прежнему неизменный, продолжит свое бесконечное течение.

Герой Пессоа, как и сам автор, страдает от своего разума, что не…

Часть 1. Майор в отставке Хуан Баблоссо, проснулся сегодня рано. Открыл глаза в свой меленькой квартирке на улице Жозе де Васкенселоса. Встал с недовольным настроением и вышел на маленький балкон покурить сигарету. Перед ним открылся вид на небольшую улицу. Воскресенье, подумал, пройдусь на блошиный рынок, опрокину стаканчик с Паоло. В ближе к полудню, Хуан оделся со свойственной майорской важностью и вышел через узкий коридор старого дома на улицу. Январское солнце светило расхлябано и не утомляло жарой. Майор подумал о своем маршруте и пошел по направлению Marcado de Santo. Хуан Баблоссо, пришел к своему другу, когда солнце стояло в зените. Паоло бывший сослуживец, тоже майор в отставке любил по воскресеньям приторговывать на рынке старыми книгами. Паоло поприветствовал…

У меня есть эта привычка держать карандаш рядом, когда я читаю книгу, которая, как я знаю, будет иметь некоторые отрывки, которые я хочу запомнить. Поэтому, когда я сталкиваюсь с предложением или абзацем, который меня почему-то поражает, я подчеркиваю его. Ну, теперь, что в основном произошло с моей копией «Книги непокоя» Фернандо Пессоа, есть то, что на каждой странице книги есть что-то подчеркнутое. То же самое сказать, что это памятная книга в целом. Я даже осмелилась бы сказать, что это больше, чем просто книга, это ворота для высшего мышления, новый способ понять мир, новую философию, смелый и, возможно, даже страшный, но искренний подход к тому, что скрыто в наших человеческих душах, если мы достаточно храбры, чтобы посмотреть в них. Я знала немного про Пессоа, прежде чем взяла эту…

Все то чего я ждал от "Тошноты" Сартра, я получил здесь, причем многократно. Эта книга не на один вечер, к ней можно возвращаться снова и снова, вне зависимости от того, когда вы брали ее в руки последний раз. Это исповедь о одиночестве, о несовершенстве мира и несовершенстве тебя в мире. Размышления о мелочах из которых состоит жизнь, падение "в себя" чтоб почувствовать дно, жизнь как созерцание, жизнь как смирение. Эта книга пропитана скорее меланхолией, а не пессимизмом, потому удивлен негативному комментарию, собравшему столько плюсов. Думаю что книга все таки скорее мужская, но и далеко не каждому мужчине она придется по вкусу.

Я прошу так немного у жизни, но и в этом немногом она мне отказывает. Луч солнца, поле неподалеку, глоток покоя и кусок хлеба – вот меня уже и не огорчает…

"Спрашиваю то, что во мне осталось от меня, зачем появляются эти страницы, предназначение которых - мусорная корзина, утраченные еще до того, как они окажутся среди бумаг, разорванных Судьбой. Спрашиваю и продолжаю. Записываю вопрос, оборачивая его новыми фразами, обволакивая новыми эмоциями. И завтра снова буду писать, продолжая мою глупую книгу, ежедневные впечатления моего разубеждения" (с) Книга непокоя

Вам мешали иногда свои собственные мысли? Мне - да. Более чем. Вот хочется ТАК взять и - РАААААЗ! выбросить их, к чертовой бабушке, из головы. Оставить чистое пространство. Обнулиться. Да и в психологии не зря такой прием есть - взять ручку, листок бумаги и писать, писать, писать.... пока не выпишешь все, что в тебе сидело и мешало адекватному существованию. Так вот, "Книга…

Книга оставляет крайне странное впечатление. По сути, это не художественное произведение, а бесконечный поток сознания. Полное ощущение того, что попадаешь в голову незнакомого тебе человека и, безо всяких вступлений, вдруг глядишь на мир его глазами. Если воспринимать книгу именно так, то читается она гораздо легче. Как и у каждого из нас, мысли в голове главного героя появляются и исчезают спонтанно, зачастую без привязки к конкретному моменту или событию. Ровно также они путаются и накладываются одна на другую таким образом, что общая нить не то что бы теряется - она просто отсутствует. И читателю приходится плыть в этому потоке мыслей, рассуждений, обрывков дневниковых записей. Плыть, не зная, куда, в итоге, приведёт этот поток. Главный герой вызывает смешанные чувства, которые…

очень тяжёлая книга. честно говоря я тонул в ней, в её словах. барахтался в этих бесконечных образах. пожалуй нигде ещё, я не встречал такого количества аналогий, метафор, символов. сюжета как такового нет, это бесконечная рефлексия, поток сознания человека, который не нашёл в жизни разумных довощов жить "снаружи". он блуждает по своим фантазиям, отказавшись от всего. был период времени, когда я существовал точно также. вот именно что существовал, а не жил. довольно печальная книга. памятник бездействию, отстраненности... памятник смерти при жизни.

All I asked of life is that it ask nothing of me.

Еще ни одну книгу я не читал так долго – более полугода. Причина, однако, не в том, что она скучна (хотя наверняка может многим таковой показаться), и не в том, что она сложна (хотя она действительно непроста), и даже не в том, что она велика (при всем ее объеме). Нет, причина в другом. Во-первых, это одна из необычных книг, чтение которых требует точнейшего совпадения внутреннего состояния с внешними условиями. Ее нельзя читать в пути, где слишком много отвлекающих раздражителей, нельзя читать усталым и сонным, ибо могут ускользать тончайшие оттенки смыслов и чувств, в нее заложенных, нельзя читать торопливо и нетерпеливо, стремясь поскорей добраться до финала. Лучше всего для нее подходят тихие предрассветные часы, когда мир еще спит,…

Какой-то странный человек подсунул мне этот текст под ёлку (на новогодний флешмоб). Вероятно, хотел как лучше, но я это читать не смог и, через силу, не стал. Несколько коротких опусов из начала, середины и конца книги, чтобы понять, что это не для меня - и только.