Молитвы безбожника

Когда мудрость переплетается с талантом и превращается в строки. Когда искренность - пульсирующей жилкой на виске, пушистой нежностью и ранимостью одуванчика, запахом неба, младенца, любимого тела. Когда страница перелистывается, словно зарождается новый день.

Эта книга так чертовски прекрасна, что я скоро сведу с ума друзей, добавляя в ленту по стиху в секунду.

И да, грустно и тяжело. По-другому можно, но нужно ли? Квинтэссенция жизни, глубина до разрыва легких. Смерть, придающая жизни еще больший смысл. И тогда уже не страшно. Только бы не слишком рано, только бы все успеть.

Время, не отбрасывая тени, уходит на запад, Проходит его насквозь и вновь выходит с востока, Как смерть, что крадется на запах Жизни возле истока, Но попадает в устье и пропадает в море, Заполняя его пространство И…