5

Когда мудрость переплетается с талантом и превращается в строки. Когда искренность - пульсирующей жилкой на виске, пушистой нежностью и ранимостью одуванчика, запахом неба, младенца, любимого тела. Когда страница перелистывается, словно зарождается новый день.

Эта книга так чертовски прекрасна, что я скоро сведу с ума друзей, добавляя в ленту по стиху в секунду.

И да, грустно и тяжело. По-другому можно, но нужно ли? Квинтэссенция жизни, глубина до разрыва легких. Смерть, придающая жизни еще больший смысл. И тогда уже не страшно. Только бы не слишком рано, только бы все успеть.

Время, не отбрасывая тени, уходит на запад,
Проходит его насквозь и вновь выходит с востока,
Как смерть, что крадется на запах
Жизни возле истока,
Но попадает в устье и пропадает в море,
Заполняя его пространство
И растворяясь в просторе
Текучего постоянства,
Не знающего исхода.
Так протекают годы,
Так протекает крыша
Исподволь, незаметно
В доме, где мы проживаем,
Один другого не слыша
На расстоянии метра,
Где речь разучилась литься
Из солнечного сплетения,
Где время, выйдя с востока, не может остановиться
И вновь уходит на запад в прохладное тяготение
Вечности и свободы.

Виктор Ефимович Каган