Голова моего отца (сборник)

История одной грузинской семьи. Рассказ идёт от третьего лица, рассказывают про Деда, его трёх жён, сына - Отец, внука - Сын. Сложно было читать из-за постоянных скачков между временными интервалами. Потом вдруг рассказ перескакивает на историю жизни Сына, и тут такая мешанина: допросы Деда перемешались с написанием оперы Сына. Бред на бреду. Причем если вырвать из текста и сложить другими словами всю суть происходящего, рассказ мог бы быть очень трогательным, но... Но возможно я не понимаю такой формат писанины, а кто-то в восторге. Только к концу поняла смысл прочитанного, когда отрывки сложила в голове. Люди застали войну, много смертей, но скорбью не пахнет, как-то всё так сухо описано, что даже на слезу не пробивает.

Епти, я то думала на этом всё, ан нет. Равно закончив один рассказ,…

Не знаю о чем я думала, когда покупала эту книгу, пусть и за копейки на распродаже. Наверное, я ожидала чего-то вроде помеси книг Маркеса и фильмов Кустурицы, а получила совсем другое. Мне было невыносимо скучно, глаза сами перескакивали сначала строки, потом абзацы. В итоге полностью я прочла только первую повесть из пяти, и еще двумя пыталась реанимировать интерес к чтению. Бесполезно. В результате, я как будто проехала на поезде какую-то самую обычную станцию, абсолютно непримечательную, такую что даже не удостоилась моего взгляда в окно вагона: что-то неинтересное мелькнуло... да и хрен с ним.

Когда начала читать ( книга в рамках флешмоба), то первое впечатление - не очень, язык какой-то не читаемый, с первых строк не заинтересовала совсем. Без флешмоба я бы ее отложила сразу, тем более она похоже относится к той категории которую я обозначила как про грузинских бабушек и подобное ( но наверное не очень сформулировала эту категорию и мне ее все таки посоветовали). А меня этот тип не вдохновляет совсем. При дальнейшем прочтении мнение о книге не поменялось. Текст постоянно перескакивает с одного на другое, в голове возникает путаница от имен и кто кому приходится. В общем не мое.

Это странная книга. Странная и очень неровная. Не по стилю, не по качеству написания, а по отклику, который каждая повесть вызывает в душе. Причем отношение мое постоянно колебалось от "нравится очень-очень" до "что вот это сейчас было?". Решила все последняя повесть, если честно. Не могу сказать, что эта книга войдет в список любимых, но то, что она запомнится - это точно. А книга получилась грустной, несмотря на все гостеприимство и любовь к застольям. Как будто смех сквозь слезы. Точнее, попытка радоваться, когда совсем не смешно. Потому что вокруг боль, изломанные судьбы и вообще театр абсурда. А ты в этом театре не сторонний наблюдатель, а самый что ни на есть актер, причем против своей воли. Бочоришвили, на мой взгляд, написала достойную книгу. Странную, не всегда понятную, но…

Если собрать воедино Курта Воннегута, Сергея Довлатова и Эрнеста Хэмингуэя получится Елена Бочоришвили.

Сплетня убивает быстрее, чем любая болезнь.

Тёплую атмосферу и судьбы людей, вырисовывает на бумаге перо Бочоришвили.

Сейчас я знаю, детство длится очень долго. Потом быстро проходит жизнь и начинается старость. Старость - это время, когда вспоминаешь детство.

Солнечная Грузия. Тёплый морской бриз обдувает лицо. Казалось бы, живые люди на страницах этих повестей-зарисовок.

Груди у Фафочки выросли за одно лето. Белые и прекрасные, но тупоголовые, как у матери. Фафочка была в пионерлагере и каждый день ела манную кашу. Может, это от каши вдруг вырастают груди? У нее появился первый поклонник. Они всегда появляются там, где есть груди.

Очень понравилась, рекомендую, если любите бытовые семейные истории. Короткие предложения сначала немного раздражают, но потом принимаешь этот стиль.

Книга наполнена грустью не по СССР, а по некой общности, стране, где не были разделены Грузия, Абхазия, Россия. Где большинству было все равно какая национальность у коллеги...

Очень мощная, очень самобытная, искренняя и настоящая книга. Единое полотно грузинской жизни, разделенное на разные истории одной большой семьи, каждая со своим голосом и интонациями, она напоминает всё сразу: мозаичные, яркие картинки твоего личного детства, эпопею Буэндиа в жарком и душном Макондо, где страсти кипят в гулком одиночестве, советские фильмы, Кустурицу, всё - пряное, острое, радушное - заглядывай и греби горстями прямо из сердца писательского!

Что поделаешь, я маленькая девочка, которая до сих пор живет мечтами, правда уже не своими, а только книжными, и мне конечно же больше всего понравилась трогательная, пронзительная и чувственная история про Арррррчила, рисуешего грифельной крошкой на обнаженных телах трепещущих жен. И мальчик, трогательной сватающий своего отца за…

Семейные повести. Вроде бы отличный жанр,да не простой. Надо суметь рассказать их истории так,чтоб заинтересовало,нажало на нужные кнопочки в душах читателей. У меня не пошлО и не вышло. Не затянуло, не прочувствовалось. Сумбурно, запутанно,наверное,чтобы создать атмосферу искренности. Но я просто ждала конца книги,пыталась понять Грузию и истории семей . Не получилось. К сожалению, ( а может к счастью) совсем не мое.

Перед вами жизнь нескольких поколений семьи, семьи со своими переживаниями, чувствами и неповторимым колоритом. Книга состоит из нескольких повестей, что-то получилось лучше, что-то хуже. В целом, впечатления положительные, но несколько раздражала некая стенографичность речи, путаница и всклокоченность мыслей. Однако у медали есть и другая сторона: во многом благодаря именно этой суматохе и складывается впечатление, что нет здесь ни капельки лжи, все настоящее, прожитое, выстраданное.