Стихотворения

На днях я получил напоминание от своих друзей о том, что давненько не было рецензий на поэтические сборники из серии "Жили у бабуси". Для тех, кто не в курсе объясню, я беру известное всем стихотворение еще более известного поэта и на его основе пытаюсь смоделировать, как бы он переписал детские стишки про бабусю и её потерявшихся гусей, так, чтобы и стиль сохранялся и сюжет соответствовал авторскому видению.

Посмотрел в своих архивах, и точно - последние "Гуси" были почти 10 месяцев назад - в начале декабря прошлого года на "Говорят мы бяки-буки" Юрия Энтина. Что же, великое дело - напоминание, почти забросил начинание, а вот напомнили, и снова что-то зашевелилось в голове, пришли в действие какие-то шестеренки рифмующего отдела мозга и... полетели гуси :)

В этот раз гусям захотелось,…

Прекрасный поэт, стихи которого хочется читать и читать бесконечно! Многие стихотворения заучены мной наизусть от большого количества повторных прочтений. ЛЮБЛЮ.

Поэзия Заболоцкого в некотором смысле похожа на апокриф судьбы Ивана Бездомного из Мастера и Маргариты. О чём беседовал с Берлиозом в начале этого романа Бездомный? О Боге и Дьяволе, о несуществовании Бога. Ранняя поэзия Заболоцкого соткана из мира, оставленного Богом, в нём умер Бог, почти по-Ницше, и осатанелые, одержимые вещи, самый русский язык, кричат и бредят, сходят с ума, и мысль поэта, его слово, словно заломивши бледные руки страниц, бродит по призрачным улицам, с темно осунувшимися домами, словно бы написанными кистью Гольбейна. Каким-то трагическим курсивом ада поэт подчёркивает всё видимое, слышимое, ибо вещи кричат, мысли и слова кричат, и слепые касания рук, кажется, тоже кричат, заикаются, не узнавая обезумевший лик мира, лик вещей, уплотнившихся до отказа, пугаясь…

Очень удачное издание. Я люблю такие книги: с портретами, автографами, а в данном издании ещё и автопортрет на суперобложке. Всегда интересно читать с почерка, особенно знакомые ранее произведения, они воспринимаются уже по-иному. А авторская правка напечатанных страниц - всегда находка, и удивляет, и ставит в тупик: что же есть "поэзия"? Вдохновение водит рукой твоею (тогда нет права у поэта на исправления) или ты мысль свою трудом великим заключаешь в стройные строки (зачем тогда талант, особый дар поэта)?

Николай Заболоцкий вроде как на слуху, даже в учебниках литературы присутствуют коротенькие статьи о нём и обязательные "Некрасивая девочка", "Не позволяй душе лениться" и "Признание" ("Зацелована, околдована..."), последнее стихотворение, правда, известно благодаря музыке Лобановского, ну да ладно. Но вот те немногие, кто его творчество знает и любит, как правило, делятся на две группы: одни целиком и полностью за его ранее творчество, то бишь кубисткие "Столбцы", а другие за позднее, за период классический. Деление это очень чёткое. Я, конечно, не призываю и не буду призывать любить всё творчество Заболоцкого, но вот понять, в чём тут закавыка, не помешало бы, хотя бы для себя.

Не хочу писать сочинения, но, если уж быть дотошным, то творчество сына агронома нужно поделить не на два, а…

Зацелована, околдована, С ветром в поле когда-то обвенчана, Вся ты словно в оковы закована, Драгоценная моя женщина!

Один из лучших советских поэтов, запутавшийся в любви человек написал эти проникновенные строки. Поэт в возрасте 50-ти лет попытался переспорить судьбу, забыть то страшное, что в ней было, начать жизнь с чистого листа. Чтобы ничто не напоминало, и никто не напоминал о балансировании между жизнью и смертью. Поэт плоть от плоти преданный советской власти, в 1938 году был арестован и осужден после иезуитских допросов по делу об антисоветской пропаганде. Срок отбывал до 1944 года в ГУЛАГе на Дальнем Востоке под Комсомольском-на-Амуре и Алтае.

Что есть красота и почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, или огонь, мерцающий в сосуде?

С юности люблю Заболоцкого. Его стихи последних лет жизни, написанные в 1950-е - настоящие поэтические шедевры