Лирика

Когда нам очень грустно и больно в любви, значит, мы чуточку вспоминаем.. свою смерть. Меня с детства волновал вопрос не о том, почему небо голубое, почему трава растёт весной (я искренне думал, что цветы, трава, листва.. улетают вместе с птицами, в Африку. Только трава с цветами идут туда пешком, сквозь землю, как богомольцы-юродивые, и потому они исчезают раньше листвы). Нет, мне было интересно другое: о чём мы думаем во время смерти? Смерть, это же предельное приближение… чего-то таинственного, словно космос взошёл, как луна и осветил своими лучами, нечто-то вечное в душе. Я видел в детстве, как умирают животные, цветы. Я видел…

Смерть обидна тем, что не увидишь, что там будет дальше. Но порой лучше и не видеть. Счастливы умершие до великих катастроф. Вот Иннокентий Анненский, скажем, скончался рановато (в 1909 вместо 1914-го). Когда же лучше снова? Нас, однако, не спрашивают. Обидно, конечно, что при жизни не получил заслуженного признания