Сейчас, когда я немного разобрался в своих чувствах и эмоциях, то я понимаю, кто виноват во всех моих страданиях и пережеваниях. Это не эта чертова серая осень, нет-нет. Сомнений быть не может. Это либо Питер Хег, либо Ю Несбе. Я, правда, сказал, что сомнений быть не может, но у меня их и нет – я точно уверен, что кто-то из них написал книгу «И прольется кровь». То есть, я вижу, что написано на обложке. Я даже вижу, что написано на рекламных постерах, которые развешаны по всей Москве. Но я думаю, кто-то пытается нас сильно запутать. И я знаю, что даже жена Ю Несбе не поспорит даже на крону, что это её муж написал свой последний роман (роман? Там же 50 страниц или около того). Кто его знает, может Питер Хег проспорил своему норвежскому коллеге, станет ли ФК Ольборг чемпионом Дании по футболу, а тот, недолго думая, посадил проигравшего датчанина писать свой новый роман. Последнее предложение только подтверждает, как легко запутаться в этих скандинавах. В общем, не важно. Просто запомните, Питер Хег написал последний роман (на самом деле небольшой рассказ) Ю Несбе, тот так писать не умеет, да и не любит. Я не знаю зачем. Я знаю только, что с этого все началось. Боль, утрата, пустые коридоры.

У меня всегда есть условная система чтения книг. Может, в этом я и зануда, но я всегда стараюсь чередовать серьезную вдумчивую литературу с юродивыми детективами, условным Троппером, а порой, даже с книгами, написанными ЖЕНЩИНАМИ. Если же серьезно, то такой подход позволяет поддерживать некую интелектуальную гармонию, не вдаваясь в крайности. Я знаю людей, которые читают только Кьеркегора и Сартра и искренне считают, что не впадают в крайности. Вы же поняли иронию? А если я скажу, что некоторые читают Сартра в оригинале? Ну да ладно. Это тоже не важно. Смысл простой – я прочитал, не побоюсь этого слова, сложный (требующий значительной интеллектуальной вовлеченности) роман Дэвида Митчелла «Тысяча осеней Якоба де Зута» и, с чувством выполненного долга сел за маленького и теоретически кроваваго скандинава Ю Несбе. А тот оказался не Ю Несбе. Он даже с рекламных щитов смотрит хитрым взглядом «ты же сразу не понял, как я тебя … (обманул)». Да, обманул. Я потратил на эту крошечную книгу целую кучу времени, не дождавшись даже приблизительно того, что было в «Крови на снегу» (эту точно писал Несбе). Только рефлексия, инцест и распотрошенный олень. Нет, это не значит, что это было плохо. Просто странно и непонятно. Купил сахарную вату, а оказалось это Валентин. И что прикажите с ним делать?

А потом уже ось сорвало, педаль ввалилась и все. Понеслась душа в рай, а ноги в милицию. Взял бы Троппера, или Кинга, но нет, зачем, ведь гораздо лучше и правильнее будет взять 8000страничное (или около того) расследование убийства Джона Кеннеди за авторством Филипа Шенона (где твои парные согласные, Филип?). Если бы скука измерялась какими-либо единицами, то это были бы "шеноны". Уверен, что его дети засыпают примерно за 12 секунд. Жена - за 9. Я мужественно терпел страниц 200 – из интересного узнал только, что у Освальда была русская красавица жена. Ну и еще пару занятных фактов, которые я уже забыл. Носить с собой этого монстра было непосильно, читать невозможно; в общем, это было скучно и ужасно. А потом еще со мной приключился Радзинский (не тот, который тот самый, а его сын). С ним вообще оказия вышла – я ему не дал даже шанса, просто вызвал какое-то неестественное отторжение. Не очень конструктивно и логично, но новый Бонд тоже так себе, а на Новый Год наверняка будет снегопад. А еще я почти что уверен, что Олег Радзинский написал в 2010 году под псевдонимом Вильгельм Зон роман «Окончательная реальность». Или не написал. Питер Хег его разберет. Затем, уже интуитивно, я закричал и дернул за кольцо. Парашют раскрылся.

В общем, сейчас я вяло листаю зимбабвийского (и такое бывает) юмориста Джорджа Хагена (нет, не смешно) и понимаю одну такую вещь. Очень много писателей. Очень много книг. Надо всегда пробовать, узнавать и все такое. Но иногда не надо. Иногда надо посмотреть фильм с Брюсом Уиллисом («Последний бойскаут», 1991 год - «Water is wet, the sky is blue, women have secrets ... who gives a fuck?»), немного подышать этой ноябрьской мутью на улице, ободриться и взять в руки что-то знакомое и понятное. Не рефлексирующего Несбе, не занудного Шенона, не того Радзинского.

Настоящего Питера Хега, например.

Ваш CoffeeT

Знакома с творчеством Ю Несбё. То что он писал не только о Харри Холе в курсе, тем более, что читала первую часть цикла Кровь на снегу. Хотя, циклом эти произведения можно назвать весьма условно. В них нет сквозных персонажей, только упоминание  об Улафе (герое первой части) и неком мафиози, но он лицо в повествовании второстепенное.                               

В центре рассказа герой-беглец, ставивший киллером в силу случайного стечения обстоятельств. Понятно, что в эту профессию редко идут по призванию, но здесь прям нелепая случайность.

Герой, не выполнив заказ, по причине весьма странной для киллера, обманув и кинув своего босса, вынужден податься в бега. Он попадает на край света -Косунд, глухую саамскую деревушку. А далее горе-киллер, наркоторговец и попросту говоря неудачник, пытается переосмысливает свою жизнь в красотах суровой скандинавской природы и таких же суровых саамцев.

История не оригинальна, но мне понравилась. Это не триллер и не детектив, это рассказ об отрицательном, в чем-то нелепом персонаже, который вызывает интерес как раз таки своей "неправильностью".

Атмосферное неспешное повествование, великолепные описания природы, завораживающие своей холодностью. Философские, меланхоличные размышления о жизни и смерти, о Боге и вере, и, конечно же, о любви. Немного смутил хэппи-эндный финал, но нельзя не признать, что в рамках рассказанной истории, он смотрится органично.

Когда сестра в очередной раз вручила мне книгу с фразой: "Ну она классная", я уже догадывалась, что меня ждет. И, как обычно, её нисколько не смутило, что Несбё мне, мягко говоря, не заходит, я уже пыталась знакомиться с автором и начинала читать "Нетопырь", но ни асилила. Ниже краткий отзыв.

Но всё-таки поговорим о текущей книге. Что мы имеем? Главного героя Ульфа (он же Юн)— мужика-раздолбая, который решил подзаработать на торговле травой. По юности и глупости он заимел ребёнка от "простигосподи", а когда дите заболело, срочно понадобились деньги. Единственный вариант заработка оказался связан с работой на главного наркодилера по кличке Рыбак.

Дальше — по накатанной: поручение взыскать долги, а затем и убить одного из распространителей дури. Герой ссыт убивать, решает договориться с должником, и оба сваливают, разделив добычу. Но история на этом не заканчивается: теперь наш герой вынужден бежать и жить в вечной паранойе, ожидая смерти.

Его путь приводит в деревушку, где все повёрнуты на религии. Он встречает вдову, которая протягивает ему руку помощи, и её сына, который становится своеобразным "развлечением" для героя.

Однако вместо захватывающего детектива перед нами разворачивается психодрама. Бо́льшая часть книги посвящена страхам и паранойе главного героя. Детективная линия? Её, по сути, нет. Черёд событий в деревне и флэшбэков из его прошлого - попытка создать интригу, но вместо этого вышел фарс.

Конечно, в конце есть итог его приключений. Но детектива, как такового, не оказалось, зато драма "в пол-акта" присутствовала, что явно противоречит обещанному формату.

Я б, наверное, даже не стала дочитывать, но тут всего 250 страниц, поэтому потеря времени мне не показалась уж слишком великой. Ну и опять же, ради пободаться с сестрой о вкусах.)))

Вывод: если вы ищете детектив, лучше пройдите мимо. Это скорее драма о том, как страхи и ошибки прошлого преследуют человека, завернутая в немного криминальный антураж. Не могу сказать, что книга абсолютно плохая, но точно не для меня.