Русская классика — истории — стр. 2

Мне в детстве нравилось представлять, что весна всходит, словно второе солнце, нежно освещая своим дивным светом всё вокруг. Я так томился в детстве по путешествию в космос, что придумал себе второе солнце — весну. Это давало какую-то блаженную оптику восприятия, словно я живу на далёкой планете, освещаемой двумя солнцами. Тогда, в детстве, стоя на коленях на подоконнике, словно в молитве, и прижавшись горячим лобиком к тёмному стеклу, мне казалось, что весна — это солнце бессонных, оно никогда не зайдёт, оно светит всегда, даже ночью. Я целовал прохладное окошко, с сиренью звёзд и ложился в постель. На полу, от луны, была светлая полоса,…

Мой дедушка работал на фабрике сторожем в велосипедном гараже, но очень любил изображать культурного и высокообразованного человека. Он носил костюм и шляпу, а ещё он периодически гонял меня в библиотеку со словами: шестой том Ленина сдай, возьми седьмой, а Братьев Карамазовых продли! Читающим эти книги я его ни разу не видела. Вот так Братья сопровождали меня на протяжении практически всего моего детства)

Обсуждали как-то с подругой, что некоторые люди, употребляя цитату из книги, говорят: всё смешалось в доме Обломовых. Решила провести эксперимент, поинтересовалась у своего сына-подростка, знает ли он эту фразу и что там, по его мнению, у кого и где смешалось. Он сказал, что Обломова он конечно же знает, это всем известный блогер, который готовит еду в Тик-Токе, а в Ютубе ест, кто такие Облонские ему неизвестно, а всё смешалось в доме Болконских...

Хочется нежно переиначить слова Дорониной о театре, и сказать: любите ли вы зверей так, как люблю их я? Я очень люблю зверей. Что наша память, как не ласковый и нежный зверь, быть может, берущий свою родословную ещё в Эдеме? Когда нам одиноко, или когда мы в глубокой депрессии, скорби, а быть может.. и на смертном одре, к нашему сердцу, словно к внутренней стороне ладони, подойдёт такой зверь и тепло лизнёт наше сердце, и посмотрит своими голубыми глазами нам в самую душу, и прильнёт к коленям, своей мордочкой света, как озябшая собака. Вот и сейчас, в тоске по моему смуглому ангелу (тоже, с нежной родословной в Эдеме), ко мне приласкалось…

Это было в минувшее воскресенье... Нет, ничего особенного не было, просто выезд за город. Просто прогулка, просто около леса, просто в сорока километрах от дома. Погода наградила нас солнечными выходными, и было приятно покинуть четыре стены и вдохнуть в лёгкие немного лесного воздуха. Снега в нашей полосе почти сошли, оставив только жалкие штрихи своего былого присутствия. Очерк после прогулки уверенно зрел в голове, но... Коварная работа навалилась всем своим тяжеловесным телом и припёрла меня к стенке, забрав с присущей ей жадностью и нетерпением себе весь жизненный ресурс без остатка и прихватив заодно моё творческое вдохновение.…

Вроде жив, и сердце нараспашку, Сердце, словно рядышком со мной, Бьётся, как воробушек распятый, Этой тихой-тихой синевой. Вроде жив, читаю книги утром, По ночам, смотрю сквозь сон, кино. И стихи пишу, о чём-то грустном, А на самом деле.. сердцу, всё равно. Словно тень от робкой, грустной птицы Сердце носится прозрачно, чёрте где: Переулки, парки, сны, страницы Книг забытых.. вот весь мой удел. А ещё, как ласточка в апреле, Залетит порой оно в окно, К милой, смуглой женщине: на кресле, Стих читает, улыбаясь сном. Вроде жив.. но лучше б не проснуться: В снах здоров я, счастлив, и любим. Боже мой, как страшно жить и грустно, Если крылья к…

...гласит: к образу Ивана Грозного обращались деятели искусств, чтобы через него получить хотя б какую-нибудь возможность высказать остаток своего задавленного тоталитаризмом свободного мнения относительно кошмара тирании, деспотии и сталинского сумасшествия. Я посмотрела фильм Эйзенштейна "Иван Грозный" (впервые, да. Боже, Черкасов - гений. До сих пор перед глазами стоит жест его, каким он просит благословения у митрополита. Какой рисунок роли, какой узор, как вдруг после череды картинных представлений, стылых поз, аффетированых изображений, игровой стилистики немого кино - мимолетно проскальзывает живое секундное движенье, такое уместое,…

Сложу в чемодан что-то ценное, Пусть тихо стоит в стороне... Оно для меня драгоценное И будет понятно лишь мне. А день нынче хмурый и пасмурный, Я тихо сижу у окна. И смотрит погода неласково, И сердце болит у меня... Оставлю все мысли ненужные, Всю грусть в чемодане на дне. И будут опять вместе дружные И сердце, и разум во мне... Закину его я на полочку В чулане подальше, во тьму. А годы спустя, потихонечку Я в крышке вновь ключ поверну.

На ветках карих и озябших, Мерцает первая листва - Синичек нежных, синева, Поёт о рае, небе павших. Саврасов тоже пел о тайне Вернувшихся со звёзд, грачей, Так убегают от врачей, В психушке жизни этой странной. И вот на веточках сквозных, Сидят грачи, синички, ангел, Апостол даже с лирой, Павел, И я сижу, пою свой стих..

Эту книгу прочитал в период учебы в каком-то сборнике. Было это давно, когда грыз гранит науки в колледже, примерно 1998 год. Прочитал и забыл. Но видно эмоции остались, раз вспомнил о ней спустя годы… Первый раз вспомнил про книгу посмотрев «Сумерки». Но не мог найти тот сборник и название книги. Помнил только, что в книге много было писем и дневников. Найти подобное сумел. Перечитал. Но это не то, поиски продолжались... Примерно год назад наткнулся на обложку того сборника. Это оказалась книга 1992 года, сборник «Влюбленный дьявол» из серии «МАГИЯ УЖАСА». Почему-то в доступных источниках интернета перечислялось три повести, вошедшие в…

Вчера друзья пригласили в кино на Онегина. Я сначала упирался, как кот, которого заманили в ванную для купания, но он всё понял уже там. Но в итоге подруга уломала пойти. Пошёл. В кафешке перед началом смотрел всё время на часы, как перед расстрелом. Словно меня пригласили на расстрел или на изнасилование. Я по трейлеру знал, что что то не так с фильмом. Нет, картинка чудесная. Как нейросетью нарисованная Г̶о̶р̶д̶о̶с̶т̶ь̶ ̶и̶ ̶п̶р̶е̶д̶у̶б̶е̶ж̶д̶е̶н̶и̶е̶ ̶в̶ ̶С̶а̶р̶а̶т̶о̶в̶е̶ Слишком гладко всё… как в аду, где демоны завлекают тебя в прекрасные цветущие поляны с дивными обнажёнными женщинами… но в итоге всё рушится и ты в объятиях огня. Не…

Всё так просто и прозрачно, Как в забытом чьём-то сне: Столик серый и невзрачный, Кофе, письма и пенсне. Возле столика, на ветке, Ворон дремлет в темноте. На стене, распяты стрелки, Словно тени, на кресте. Тишина, луна в окошке, Томик Чехова раскрыт. Ногу мне, лизнула кошка - Сон с любимой, говорит.

Долго ждала премьеру фильма "Онегин " 2024. Перечитала роман, чтобы освежить память. Восхитилась талантом русского поэта, порадовалась ещё раз предстоящему кинопоказу. В итоге, 8 марта в 8 часов утра я рванула за 26 км к ближайшему кинотеатру. Билет был куплен мною заранее. Фильм оказался монотонным ужасно. Понимание и прочтение режиссёром и актёрами текста поверхностное. Надеюсь, что данный фильм не станет учебным пособием для школьников. Главный герой фильма представлялся совсем другим, и дело не только в том, что Онегину было 23 года в начале произведения и 26 по окончанию, а В.Добронравову 41 (с виду все 45). Также было очень странно,…

"Нелепо, смешно, базрассудно, безумно, волшебно. Ни толку, ни проку, не в лад, невпопад совершенно. Приходит день, приходит час. Приходит миг, приходит срок - и рвется связь. Кипит гранит, пылает лед, и легкий пух сбивает с ног - что за напасть? И зацветает трын-трава, и соловьем поет сова, И даже тоненькую нить не в состояньи разрубить стальной клинок, стальной клинок. Нелепо, смешно, базрассудно, безумно, волшебно. Ни толку, ни проку, не в лад, невпопад совершенно. Приходит срок - и вместе с ним озноб, и страх, и тайный жар, восторг и власть. И боль, и смех, и тень, и свет в один костер, в один пожар - что за напасть? Из миража, из…

Птицы на проводах, - Знаки на нотных листах. Лавочка в парке - рояль, Ворон сидит, как февраль. Фрак, чуть расхристан, дрожит, Ангел-подранок, летит. Люди, снежинки, фонарь, Словно танцуют, как встарь, Кружатся, над синевой Вместе с безумной землёй.

Бестужевка и большевичка Лидия Стуре помогала отряду боевиков готовить убийство министра юстиции Щегловитова...Прежде чем ее повесили, она попросила своего отца ежемесячно присылать по 10 рублей в стипендиальный фонд Бестужевских курсов. Именно Стуре стала прототипом андреевской Муси из «Рассказа о семи повешенных».

Решив прочитать, эту повесть я несколько не прогадала еще и потому, что мне открылась доселе не известная страница российской истории, а именно большие судебные процессы, которые проходили в Российской империи в 1870х годах. Судили молодых революционеров-народников, процессов таких было несколько. Были выдвинуты обвинения в подготовке к "ниспровержению порядка государственного устройства". Дела эти были громкими, политическими и публичными. Из школьного курса истории я знала о существовании движения народников, но не знала о политических преследованиях, которым их подвергало государство. Или знала, но забыла, а эта повесть, в основе сюжета…

Мой стих стал прост, как жёлудь с дуба, Мой стих с юродинкой, в душе. Лежит на травке, нежно-глупый, В своём словесном, шалаше. Летают ласточки, природа, Дождями гладит, дурачка, А он, влюблённый, в непогоду, Поёт о 'морзе', светлячка. Поёт любимой, серенаду, И гладит ласково, траву.. Нагнулся, шепчет: ты мне рада? Трава в ответ: как вас зовут? Стих покраснел, смущённо шепчет: Не знаю.. может, грустный дуб? Трава смеётся и трепещет: Коснись моих зелёных губ.. Стих замолчал, приник устами, К счастливой, ласковой траве.. Мигают звёзды, светлячками, Качнулся жёлудь, в синеве..

Я видел сон: моря луны Наполнились травой, цветами, Тоской зверей, и детства, снами: Я видел нежный рай весны.. Я видел ангела в траве, Он смуглый был, он был прозрачен, Сказал мне ангел: рай утрачен.. И растворился, в синеве. Без сил упал я в блеск цветов, Закрыв лицо, крылом увядшим, Я был как демон, был я падшим: Мне снова снился, ангел снов..

Книгу, искренне считала проклятой. Начинала читать три раза. В первый раз дочитала до половины три года назад, ничего не понимала дальше первой главы, ну правда, все как в тумане, в итоге мне это надоело и бросила книгу к чертям. Второй раз начала читать в сентябре, попробовала начать на том месте, где остановилась и та же история. На прошлой неделе взяла в руки, прочитала за 7 дней, взахлёб. Просто понять не могу, почему книга никак не шла. безумно интересная, захватывающая, направляет на чтение книг, которыми вдохновлялся Булгаков. При чтении истории написания вообще будто многое еще больше устаканивается.

Эта книга (в некоторых источниках она числится как повесть, другие называют её романом, мы всем составом дружно решили, что это роман в рассказах) была мной (strannik102) предложена для чтения с последующим обсуждением на заседании членов клуба любителей чтения г. Валдай КЛюЧ. По традиции открывать обсуждение должен был я, однако поскольку одна из наших читательниц не смогла прийти по уважительным (и скорбным) причинам, то в первую очередь мы решили зачитать её записку, переданную с одним из наших ключарей-книгочеев. Вот она (спасибо Хойти, набравшей рукописный текст): Татьяна Евгеньевна: Добрый день всем, кто собрался сегодня за столом в…

ЕвгенийОнегин – главный герой одноимённого романа А. С. Пушкина. По признанию самогопоэта, это произведение стало главным в его творчестве. Думаю, произошло этопотому, что Пушкин и его герой во многом близки друг другу, юность ЕвгенияОнегина пришлась на то же время, в которое формировался характер и самогоавтора. Это до декабристская эпоха – тот нелегкий период, когда мыслящемучеловеку трудно было найти полезное применение своим силам. Евгений Онегин – дворянин, детство и юностькоторого прошли в Петербурге. Он получил типичное для детей дворянских семейтого времени воспитание. Родители не обращали особого внимания на духовноеразвитие своего…

Здравствуй носик, милый мой.. Что сказать тебе? Не знаю. Глажу я тебя рукой, Сердцем что то, вспоминаю. Где ты ночью был, родной? О тебе я, волновался. Может.. у тебя, другой? Без тебя я, убивался. Я по улицам блуждал, В кабаках, притонах тёмных.. Я тебя всю ночь искал, А нашёл.. в квартирах сьёмных. Я к тебе ещё приду, Я люблю тебя, ты помни. Хочешь, лилии в пруду? Или флоксов, запах томный? На коленях вот, стою, Умоляю я, останься! Я тебя, как сон люблю, Улыбнись хоть, зарумянься! Ты прости, что был я груб, Что я пальцем лез.. о боже! Я в любви, бываю глуп, Буду впредь я, осторожен.

Он отчуждён, ошарашен и жутко рассержен. Он вскинул горделиво подбородок, руки решительно переплетены на груди. Губы поджаты и надуты одновременно. Единственный на данный момент глаз смотрит вдаль несколько удивлённо. Второй - живописно расцвёл на открытом лице. Он прав всегда и во всём. Он победитель, он лев, он хозяин положения, невзирая на сие незначительное недоразумение. Но это лишь игра. Игра для этой маленькой паршивки, которая так тихонько присоседилась на стульчике. У этой лисы взгляд хитрющий, ехидно настороженный, но такой милый. Во время перепалки у неё пострадал пальчик. Всего лишь пальчик. А льву теперь приходится светить…

Вчера, 10 февраля, был день смерти Пушкина. "Евгений Онегин" последнее время часто всплывает в голове. Так всегда, если томит, нужно отпустить, вернее выпустить наружу порыв и поделиться тем, что сердцу дорого, пусть даже с некоторым опозданием, ведь лучше поздно, чем никогда... "Татьяна, милая Татьяна...", люблю я тебя, как и Пушкин, а последнее время ещё сильнее... Моё выпускное сочинение о тебе, а письмо твоё смелое к мужчине знают, наверное, все. Хотелось его вспомнить в этой истории, но нет... Хватит признаний бедной девушки перед недостойным её мужчиной. Хочу, чтобы сегодня она была на высоте, хотя и в том письме она не пала, потому…