Истории, связанные с книгой Жизнь Арсеньева. Темные аллеи (сборник)

Была осень предпоследнего школьного года. Нас, старшеклассников, по сложившейся в нашей школе традиции ждало особое испытание в программе – преподаватель литературы Т.В. За ней закрепилась репутация учителя с большими странностями и сверхвысокими требованиями. От учеников она требовала не просто знания предмета, а растворения в нём; не столько понимания морали произведения, сколько погружения в его атмосферу, в чувства героев. Она требовала от нас глубоких раздумий и нетривиальных суждений. Она требовала искренности. Так случилось, наш класс после нескольких недель взаимного привыкания нашел с Т.В. общий язык. Мы были толерантны к её…

Стены комнаты намокли Красотой. Губы милой вдруг замолкли, Тьмы прибой. Пена звёздная мерцает На полу. На постели сны играют В 'i love you.' Словно дети, улыбнутся И замрут, И на спящих нас любуются И ждут. Шепчут что-то, и целуют В сердце, нас. На щеках луна рисует Слёзы фраз. Мы лежим, а губы бредят, Как во сне: - Что нам делать? милый, где ты? - На луне. Как лунатики в постели, Мы живём. Сны, как тёмные аллеи - Рай вдвоём..

Осенние, карие ветки дрожат на ветру, И звёзды, сквозь синь, проступают меж них . Объятья мои, прикоснулись как к вербе, к ребру, Объятия плачут, и плачет мой бредящий стих.. Ушла ты, мой ангел, и солнце зашло, Объятья мои опустели, озябли, Сквозь них, прорезается с кровью, крыло, И даже лазурные, райские дали..

Веточка запаха, твоего, Проросла на постели моей, Веточка, только всего, А улыбка - до самых ушей. Дальше ушей, до заплечных высот: Крылья чеширски сияют во тьме.. Глажу в ночи я свой бредящий рот: Имя твоё.. стало розой, во сне..

Раскрыла книгу и легла в кровать. Едва ль осилю "Тёмные аллеи"! Мне стало тяжело запоминать, Но забывать ещё мне тяжелее. Когда б могла пойти я в монастырь, — Не в сумасшедший дом, где стану тенью, Где расчищают за окном пустырь Бог знает под какое помещенье! Но это будет позже, а сейчас Снимаю на Пречистенке квартиру И, не смыкая неподвижных глаз, Хочу проникнуть в бунинскую лиру. Но я мечусь меж лирой и певцом: Растёт ли под Парижем можжевельник? И есть ли что-нибудь за тем кольцом, В какое вправлен Чистый понедельник? Я тоже брошу друга, но, увы! — Пройду не со свечой, не в белом плате, А буду на окраине Москвы Тень от руки прилаживать к…

Странно, наверное, но с этим произведением я встретилась совсем недавно - на курсах повышения квалификации. Вроде бы, Бунин, вокруг филологи, а открыла этот рассказ для себя не только я. Очень интересно. Глубоко. Советую!

Я проснулся с лучами утреннего солнца, постепенно набравшими силу, чтобы пробиться сквозь вязкую зимнюю пелену. Если смотреть только в небо, то можно было поймать какое-то весеннее настроение, вопреки стоящему на календаре концу января. Я потянулся и протянул руку, чтобы погрузиться в бунинский стих. Его отточенная наблюдательность и изящный уход от современности притягивали ровно настолько, насколько отталкивала циничность его сюжетов. Когда-то Бунина считали не более чем в меру талантливым пейзажистом, но преодоление этой характеристики произошло не лучшей ценой. Впрочем, если отбросить содержательную часть и оставить лишь музыку слова,…