Поэзия и драматургия — истории — стр. 2

Красивых любят чаще и прилежней, Веселых любят меньше, но быстрей, - И молчаливых любят, только реже, Зато уж если любят, то сильней. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть кричат пароходы в ночи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Она читает грустные романы, - Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, - Ведь появились черные тюльпаны - Чтобы казались белые белей. Не кричи нежных слов, не кричи, До поры подержи их в неволе, - Пусть поэты кричат и грачи, Ну, а ты промолчи, промолчи, - Поспешишь — и ищи ветра в поле. Слова бегут, им тесно — ну и что же! - Ты никогда не бойся опоздать. Их…

Долго ждала премьеру фильма "Онегин " 2024. Перечитала роман, чтобы освежить память. Восхитилась талантом русского поэта, порадовалась ещё раз предстоящему кинопоказу. В итоге, 8 марта в 8 часов утра я рванула за 26 км к ближайшему кинотеатру. Билет был куплен мною заранее. Фильм оказался монотонным ужасно. Понимание и прочтение режиссёром и актёрами текста поверхностное. Надеюсь, что данный фильм не станет учебным пособием для школьников. Главный герой фильма представлялся совсем другим, и дело не только в том, что Онегину было 23 года в начале произведения и 26 по окончанию, а В.Добронравову 41 (с виду все 45). Также было очень странно,…

"Нелепо, смешно, базрассудно, безумно, волшебно. Ни толку, ни проку, не в лад, невпопад совершенно. Приходит день, приходит час. Приходит миг, приходит срок - и рвется связь. Кипит гранит, пылает лед, и легкий пух сбивает с ног - что за напасть? И зацветает трын-трава, и соловьем поет сова, И даже тоненькую нить не в состояньи разрубить стальной клинок, стальной клинок. Нелепо, смешно, базрассудно, безумно, волшебно. Ни толку, ни проку, не в лад, невпопад совершенно. Приходит срок - и вместе с ним озноб, и страх, и тайный жар, восторг и власть. И боль, и смех, и тень, и свет в один костер, в один пожар - что за напасть? Из миража, из…

"Никогда ни о чем не жалейте вдогонку, Если то, что случилось, нельзя изменить. Как записку из прошлого, грусть свою скомкав, С этим прошлым порвите непрочную нить. Никогда не жалейте о том, что случилось. Иль о том, что случиться не может уже. Лишь бы озеро вашей души не мутилось Да надежды, как птицы, парили в душе. Не жалейте своей доброты и участья. Если даже за все вам — усмешка в ответ. Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство... Не жалейте, что вам не досталось их бед. Никогда, никогда ни о чем не жалейте — Поздно начали вы или рано ушли. Кто-то пусть гениально играет на флейте. Но ведь песни берет он из вашей души. Никогда,…

Разрывают крылья, грудь, Тучи бабочек мерцают, Звёзды, как пыльца в них тают, Крылья шепчут: рай - лишь путь.. Дышит бабочка в руке, На плече, и на зяпястье, Ад ли это, или счастье? Звёздный рай, в моём зрачке.. Рай расширился во тьме, Смуглый ангел, проявился, Он мне часто ночью снился, - Смуглый рай, в ночном письме..

Тишина, в тёплых складочках грусти, Словно смятая в тьме, простыня. Моя память, тебя не отпустит, В своих крыльях, как в письмах, храня. Тишину, нежно глажу ладошкой, И шепчу твоё имя во тьме. На постель, тихо прыгнула кошка, Сердце дрогнуло мышкой, в письме.

Самой прекрасной женщине на земле (с.а.) Скажи, признайся мне, родная, Ты ангел? Демон? Звёздный прах? Тобою бредит травка рая, Тобой в аду, искуплен страх. Ты вся, сиянье крыл безбрежных, Ты трепет в августе, листвы, Мерцанье снега, в самых нежных, Осенних сумерках Москвы. Тебя во сне придумал кто-то, Быть может ангел, или бес.. В аду ведь трудно, там природа, Томится с духом, ждёт чудес. Постой, я понял.. в снах поэта, Являлась ты, в былых веках? Петрарка, Пушкин, томик Фета, Тобою бредили, в слезах. И вот, случилось чудо, боже.. Ты мне приснилась, наяву. Ты на моём проснулась ложе, И улыбнулась: я живу..

Сегодня ночью я написал совершенно гениальный стих для любимой. Это не преувеличение, он и правда, гениальный. Такие стихи пишутся раз в жизни. Я не видел стихов такой редкой и неземной красоты, ни у Петрарки, ни у Пушкина, ни у Цветаевой. Разве что в них мелькало порой что-то схожее с моим стихом. К сожалению, я не смогу показать этот стих. Его нет. Он пропал. Но я могу рассказать о нём. Дело в том.. что мне ночью снился мой смуглый ангел, московский ангел, и я во сне написал ему стих. Как я уже говорил, это необычный стих, мягко говоря. В этом странном стихе, нежно сливались я и любимая. Но не просто сливались, как сливаются на земле, в…

Сон метается во мне, Как ребёнок, в колыбели. Снятся розы на луне, И доплывший к Мэри - Шелли. Снится Пушкин, весь седой, Беатриче с Данте вместе, Возле речки неземной, И крылатые их дети. Снится сну, звезда одна, И на ней, влюблённых души, Там крылатая жена, О своём тоскует муже. Муж небесный - на земле, Мужу снится небо, розы.. Беатриче, в лунной мгле, И роса на крыльях - звёзды. Сон-ребёночек, притих, Письма, розы, на постели.. Губы шепчут тихо - стих, О звезде далёкой - Шелли.

ЕвгенийОнегин – главный герой одноимённого романа А. С. Пушкина. По признанию самогопоэта, это произведение стало главным в его творчестве. Думаю, произошло этопотому, что Пушкин и его герой во многом близки друг другу, юность ЕвгенияОнегина пришлась на то же время, в которое формировался характер и самогоавтора. Это до декабристская эпоха – тот нелегкий период, когда мыслящемучеловеку трудно было найти полезное применение своим силам. Евгений Онегин – дворянин, детство и юностькоторого прошли в Петербурге. Он получил типичное для детей дворянских семейтого времени воспитание. Родители не обращали особого внимания на духовноеразвитие своего…

Посвящается московской царице (с.а.) Улыбаются стихи Словно ночью, дети. Глазки светятся, тихи, Словно сны у йети. Почему вы так грустны? Что случилось с вами? - мы в царевну влюблены, И не спим ночами. Мы как ангелы живём, Пьём с ладошки, нежность, Вдоль по Питерской бредём, В переулок - вечность. Мы, то дети, до снежок У окна царевны, Мы - нежнейший дурачок, Как Франциск - блаженны. Мы аптека, ночь, фонарь, Тишина в квартире, Мы как солнечный янтарь, С комаром-вампиром. Мы с ума сошли давно, Бредим все, царицей. Кто же ты, наш гость ночной? - сон, поэт, синица..

Он отчуждён, ошарашен и жутко рассержен. Он вскинул горделиво подбородок, руки решительно переплетены на груди. Губы поджаты и надуты одновременно. Единственный на данный момент глаз смотрит вдаль несколько удивлённо. Второй - живописно расцвёл на открытом лице. Он прав всегда и во всём. Он победитель, он лев, он хозяин положения, невзирая на сие незначительное недоразумение. Но это лишь игра. Игра для этой маленькой паршивки, которая так тихонько присоседилась на стульчике. У этой лисы взгляд хитрющий, ехидно настороженный, но такой милый. Во время перепалки у неё пострадал пальчик. Всего лишь пальчик. А льву теперь приходится светить…

Вчера, 10 февраля, был день смерти Пушкина. "Евгений Онегин" последнее время часто всплывает в голове. Так всегда, если томит, нужно отпустить, вернее выпустить наружу порыв и поделиться тем, что сердцу дорого, пусть даже с некоторым опозданием, ведь лучше поздно, чем никогда... "Татьяна, милая Татьяна...", люблю я тебя, как и Пушкин, а последнее время ещё сильнее... Моё выпускное сочинение о тебе, а письмо твоё смелое к мужчине знают, наверное, все. Хотелось его вспомнить в этой истории, но нет... Хватит признаний бедной девушки перед недостойным её мужчиной. Хочу, чтобы сегодня она была на высоте, хотя и в том письме она не пала, потому…

На коленях за тобой, На край света.. Стать бы ласковой луной, Строчкой Фета. Стать лазурною волной, И прихлынуть, К смуглым ножкам, боже мой.. И отхлынуть Прямо в рай, в страну цветов. Вновь вернуться, Нежным трепетом стихов, И проснуться Возле сердца, на груди, Самой нежной.. Ангел смуглый, ты прости, Вечер снежный, И меня прости навек. Нет прощенья.. Я.. давно не человек, - Привиденье.

Это было недавно. Мы сидели в уютной комнатке с приглушенным светом. Свет — шёпотом. И сердца — шёпотом. В комнате, несколько человек: 3 парня и 4 девушки. В нашем неспешном разговоре было что-то тургеневское, в своём неспешном, дремлющем уюте. Даже вещи словно бы нежно дремали, как ночные цветы, благоухая безмолвием. Я с улыбкой заметил, как моя правая рука на столе, возле бокала с вином, слегка вздрагивает, словно раненый солнечный зайчик. Зайчик дрожал в луче её голоса. Голос погас и моя рука исчезла. Зайчик перебрался ко мне поближе, приласкался к груди и замер. Женский голос говорил о кошмарном явлении: насилии над женщиной.…

Посвящается самой прекрасной женщине (с.а.) Где мне взять слова и краски, Для стиха к тебе? Своровать их у Петрарки? Oltra lume ardea.. В мире нет тех нежных красок, Что б тебя воспеть. Вот бы..вот бы.. словно в сказке, Малость умереть. Стать апрельскими цветами, В августе, травой. Стать забытыми стихами, Ласковой луной. Обмакнуть всю душу в нежность, В рай и сны земли, И ожить.. в груди - лишь вечность, Сам я- как вдали. Лишь персты - прозрачно светят: Я рукой пишу. Свет на пальцах тихо бредит, Словно не дышу.. Стих мерцает на листочке, Светит, красота.. Светит беленький носочек, Алые уста. Просияли носик, глазки, Плечи, грудь, рука..…

Посвящается самой чудесной женщине (с.а.) Прости, прости меня за боль, Прости за мир и эти звёзды: Как будто бросил кто-то соль, В цветенье сердца, в душу розы. Уотерхаус описал В своей картине, сон цветенья, Сон женской страсти.. он не знал, Что описал он, боль забвенья. Я у окна, с письмом стою, Как будто с розой, с сердцем милой, Дышу любовью, говорю С самим собой, с душой постылой. Шепчу письму: прости, прости, За то, что мир жесток, безумен, За то, что счастье не спасти, За то, что стал я неразумен. Я в горе, монстром стал больным, Такой Аксакову, не снился.. Да я и раньше был чудным, И потому.. в тебя, влюбился. В твоей груди, цветок…

Словно в нежном полусне Тишина в квартире. Стол, бутылка, боль в письме, Строчка из псалтири. Сердце бьётся вдалеке, Улыбнулась стрелка. На часах, как в том стихе: Ночь, фонарь, аптека.. На руке, алеет бинт, Нет.. браслет с гранатом. Улыбается Куприн, Как-то виновато. Каждый день, всё тот же ад: Стол, письмо, бутылка. Строчек лёгких, листопад, И луны, ухмылка.

Почитаем стихи Роберта Бёрнса? Да! А приурочим чтение одного из его сборников, например, этого - "Стихотворения. Поэмы. Шотландские баллады" ко дню рождения поэта. А некоторые не просто читают стихи... 25 января на родине автора «Auld Lang Syne» проводится один из главных национальных праздников Шотландии – Ночь Роберта Бёрнса, который отмечается в день его рождения. Ночь Бёрнса отмечают и в других странах. В Австралии, Англии и США проводятся мероприятия, посвященные творчеству поэта, на которых читают стихи лирика, а также поют его песни. И хотя поэт родился в далеком 1759 году, и на родине Бернса, и во всем мире его помнят и любят,…

Сегодня у меня случился ужасный день: сначала из-за морозов долго заводил машину, а она из-за глюка центрального замка закрылась с ключами внутри. Никто не хотел меньше 4 тысяч поднимать свою Ж××× и ехать, чтобы помочь мне, хотя в нашем городе у некоторых - это недельная зарплата. Но я включил мозг, после того как уже поцарапал машину, я вскрыл 2 часа спустя свою машину сам! На крыльях счастья полетел с любимой тёщей в больницу за анализами, ведь надо было с самого утра ехать на госпитализации в другой город, но попал по собственной глупости и вежливости в аварию! Моя машина весомо пострадала, а у УАЗика тока бампер поцарапался =D Спасибо…

Посвящается удивительным глазам с.а. В глазах твоих, нездешний вечер, И быстрых ласточек полёт. В глазах твоих, сон нашей встречи: Меня он к звёздам, в рай зовёт. В глазах твоих, душа и небо - В душе я призраком, стою. Рукой касаюсь, как-то слепо Руки твоей, шепчу: люблю. В глазах твоих.. весь мир предвечный, Мерцают в них, листвой, века. Улыбка.. боже - путь мой, млечный: Ты вся, как Пушкина, строка.

А. С. Пушкин является, понятное дело, одним из тех, кого чаще всего поминают русские поэты. Лирики двадцатого века, как и наши современники, часто включали в свои художественные тексты реминисценции из творчества А.С.Пушкина, и Бродский в этом смысле не исключение. Посмотрим, что там есть у него? Стихотворение-путешествие "От окраины к центру" (1962 г.) поэт начинает слегка трансформированной пушкинской строкой "Вот я вновь посетил...", и весь текст, как и у классика, строится на воспоминаниях. В четвертой эклоге лирическому герою снится "бурный Терек в тесном ущелье". Сразу из "Обвала" Пушкина на ум приходят строки о том, как обвал с…

"Улыбаюсь, а сердце плачет в одинокие вечера. Я люблю тебя. Это значит — я желаю тебе добра. Это значит, моя отрада, слов не надо и встреч не надо, и не надо моей печали, и не надо моей тревоги, и не надо, чтобы в дороге мы рассветы с тобой встречали. Вот и старость вдали маячит, и о многом забыть пора... Я люблю тебя. Это значит — я желаю тебе добра. Значит, как мне тебя покинуть, как мне память из сердца вынуть, как не греть твоих рук озябших, непосильную ношу взявших? Кто же скажет, моя отрада, что нам надо, а что не надо, посоветует, как же быть? Нам никто об этом не скажет, и никто пути не укажет, и никто узла не развяжет... Кто…

Как-то больно стало жить, Словно я без кожи. Не с кем мне, поговорить, - Сам себе, прохожий. Говорю с самим собой, В снах, с душою ссорюсь. Умираю, сам не свой, И в раю позорюсь. А в раю, всё тот же бред, Сам в себя стреляюсь.. Бьёт мне в грудь созвездий свет, - В луже, просыпаюсь.. И по новой всё опять, Не живу - дурачусь. Я устал в себя стрелять: В рай, от боли, прячусь. Но в раю, всё тот же сон, Снова всё по кругу: Ангел смуглый, Орион, Ночь, фонарь, подруга..

Люблю я искать реминисценции у поэтов. Начнем поиск стихотворных цитат в лирике Бродского со знаменитого "Слова о полку Игореве". В стихотворении "Конец прекрасной эпохи" (1969 г.) совсем еще молодой И.Бродский уже подводит промежуточные итоги своей творческой жизни. Он рассуждает о том, что его морально убивают в советской России, в этой "второсортной державе"... И надо бы "дернуть отсюдова по морю новым Христом", но он все же не может оставить Родину: То ль пятерка шестых остающихся в мире частей чересчур далека. То ли некая добрая фея надо мной ворожит, но отсюда бежать не могу. Поэт в конце своего произведения заявляет, что древняя Русь…