Истории

Мы могли бы, мы могли бы.. Liebe liebe, liebe liebe.. Дыба, дыба, дыба, дыба.. Либо-либо, либо-либо.. Стих мой бредит, бредят губы, Так в романах, сидя в парке, Кавалер, с красоткой смуглой, На песке чертил: Ананке.. Мы могли бы.. жить иначе, Были б счастливы с тобою, А теперь, в разлуке плачем, Я зову сирень - женою..

Посвящается московскому ангелу Я тебе открою тайну: Мы с тобой вчера встречались Пили чай и целовались, Это вышло.. да, случайно. - Я была пьяна наверно? Смутно помню, если честно.. - Нас дразнили тили-тесто Дети, в парке, или в сквере.. - Сам не помнишь? Так напились? Я проснулась, вся в засосах.. - Лепестки нежнейшей розы.. - Значит, мы опять…

Сегодня воскресенье, начало лета... Природа смилостивилась и одарила нас хорошей, спокойной погодой - маленькой передышкой средь череды знойных дней. Хочу, чтобы эта благодать немного задержалась и начала приятно гармонировать с погодой внутреннего мира, мягко в него проникая. Поэтому, позволю себе расслабленно поболтать о милых, возможно чисто…

Я люстру украсил цветами и фото, - Ты светишь мне нежно, мой ангел ночной. И даже свечение робкое пота, Как будто исполнено, солнце, тобой. Я голый хожу по квартире с цветами, Сияю.. как можно сиять лишь в любви. Быть может, так ангелы бродят ночами Крылом-простынёй, плечи милой, укрыв. Открыто окно. Мотыльки залетают И кружат под люстрой…

Стихи и письма на полу Разбросаны небрежно, Лежу калачиком в углу И о любимой брежу. В другом углу свернулся кот, Сверкают тихо глазки, Он словно шепчет: идиот, Зачем разбил ты вазу? В другом углу сидит мой друг, - Он в ужасе, немного, Хотел он скрасить мой досуг, Теперь.. не верит в бога. Летает бабочка во тьме И бьётся в стены, в плечи.. Так…

Эхом скрипит тишина, Мерно качая окно. Птичка присела. Одна Я, как она... Ну и что? Краски, как тени легли На обветшалый мотив. Капают, капают дни... Время гудит, не летит. Окна разбиты... Душа Нежно притихла внутри. Птичка вспорхнула. А я Что-то прижала к груди... Пташка, лети, забери Серый, потёртый мотив. Глажу я, крашу я дни... Что? Нет,…

Я хоть уже и прожженый циник по любовным историям, все-таки нет-нет да и заглянусь на очередную наводку. Потому что ищу что-то достойное. Хочу ощущений как в юности от любовных перепитий, хочу переживать за героев. Но, наверное, возраст и реальность берут свое. Особенно меня начинает завлекать, когда сначала на глаза попадается красивая реклама о…

Мне нравится пить чай. Наверное потому, что у любимой, глаза, чайного цвета. Сейчас пил чай и бессознательно гладил чашку, задумчиво глядя в окно (мог бы погладить и окно, с меня станется). Вспоминал, как в студенческие годы, я был на одной утончённой вечеринке, «с дымком». В уютном полукругу, сидели парни и девушки, листали чудесный альбом с…

31 мая 1892 года родился Константин Георгиевич Паустовский - русский и советский писатель, сценарист и педагог, журналист, военный корреспондент. Эта история будет состоять из его высказываний и цитат, которые я часто сохраняю себе. Она посвящается ему. Говорить о том, какой это был человек и писатель? Мне кажется, что те, кто его почитают и…

Начинаю собственное расследование) --- Очень интересная книга, я получила огромное удовольствие от расследования! Забавно, что главный герой замечает, что кто-то дирижирует тем, с кем ему встречаться. Получается параллель: не только автор разворачивает перед читателями череду событий, но один из героев делает то же самое для Харри Холе, и для…