4.5 Надежда лишь на Сашу?

Интересно сделана, необычно. Рубленый сухой язык, нарочито настоящее время — нарочито настолько, что пропадает всякое ощущение времени. Когда на выход — сегодня? через год? сорок лет? Какая разница? Приговорён ведь, значит когда-то точно — на выход. Жди теперь, купайся в благах, государство заботится. Какое-то время даже кажется, что читаешь про бедолагу Сергея Петровича, за любовь (!) втиснутого меж жерновов убийственной мельницы. Но вскоре — нет: не про Серёгу. Про себя.

Про себя, втиснутого в этот мир. В мир, где если вдруг что-то не по нормам, не останется ничего, кроме как ждать смерти. Писать посты в слепом фейсбуке, читать слова поддержки или грязь обиженных жизнью «судей». Ходить по расписанию в мир, не зная, вернёшься ли. И если вернёшься — то лишь затем, чтобы завтра снова пройти по коридору...

А если по нормам? А если по нормам, то ничего не изменится. До тех пор, пока сам как-нибудь не найдёшь, кому себя отдать. Потому что иначе — тот же коридор, те же безымянные окружающие и лишь одно имя, способное что-то изменить. Привет, Саша!