«Вот осень, – говорит мне парк навзрыд, …»
Вот осень, – говорит мне парк навзрыд, —похмелье лета, листопадный стыд,ты вслушайся в звучанье слова, – осень! —свист имени, в котором рухнул быт,и звук скулит тоски многоголосьем.
В ней утренний неторопливый пари хрусткий шаг, и повседневный дарв такое погружаться запустенье,в котором суеты твоей кошмароплакивает каждое растенье.
И запах этот прелый и парнойизбавит от потребности дурнойвсегда иметь пронзительные чувства,а жёлтая короста мостовойуймёт нетерпеливый зуд искусства.
Останусь пуст. Займу смиренный нраву осени. Исайя трижды прав,что Бог приходит не в безумных корчахстихии, не в величии держав,а в тихом веянии ветра. Или молча.
Страницаиз68
СкороКнижный режим
