Стихи, спящие по чужим комнатам

Какой должна быть поэзия? Кто посмеет указать художнику, как ему изобразить прекрасное? Может кто-то и посмеет. Всегда найдется критик.

они пишут стихи в своих блокнотах без единой помарки и все так нежно - метко

но, знаешь, детка

я готов ждать тебя под аркой, не придавая времени значения, не подвергая его счету.

и еще

это, конечно, совсем по олдскулу, но я отдал бы душу черту, чтоб еще раз поцеловать твои скулы.

Ес Соя

Но те, к кому обращен посыл творца, они смотрят на все несколько иначе. Они не знают правил, но чувствуют сердцем. Они не разбираются в стилях, но на своей коже, ощущают покалывающие иголки искренности. И эта искренность для них, ценнее всего прочего.

Долго и трудно рождался вечер в Виннице. Но ребенок, родившийся с таким трудом, вышел на редкость хорошим. Это…

говорите что хотите но если по мне так это не более чем обычная хипстерская графомания в столбик хорошо знакомая по блогам студентов-гуманитариев мнящих себя творческими людьми с редкими /но обнадеживающими/ проблесками чего-то похожего на талант

Когда-то я пренебрежительно относилась к современной поэзии. Пожалуй, виной тому мои школьные стереотипы о том, что стих должен быть ровным, гладким и относительно понятным. Вроде бы с возрастом я научилась воспринимать мир шире, а значит и к разноплановой поэзии должно было измениться отношение, но тут мне на беду подарили какой-то совершенно непонятный сборник, в котором глазу - ну совершенно не за что было зацепиться. Что уж говорить про ум и сердце? Впечатление подкрепила небезызвестная и всеми любимая Верочка, не будем называть по фамилии. Эпатаж, явные спекуляции на злободневных вопросах для незрелой духовно молодежи, никакого внутреннего поиска - какая-то гиблая, заблудшая душа и ничего нового в поэзии.

Итак, я отложила современных поэтов куда подальше и продолжала читать…