5

Какой должна быть поэзия? Кто посмеет указать художнику, как ему изобразить прекрасное?
Может кто-то и посмеет. Всегда найдется критик.

они пишут стихи в своих блокнотах
без единой помарки
и все так нежно - метко

но, знаешь, детка

я готов ждать тебя под аркой,
не придавая времени значения,
не подвергая его счету.

и еще

это, конечно, совсем по олдскулу,
но я отдал бы душу черту,
чтоб еще раз
поцеловать
твои скулы.

Ес Соя

Но те, к кому обращен посыл творца, они смотрят на все несколько иначе. Они не знают правил, но чувствуют сердцем. Они не разбираются в стилях, но на своей коже, ощущают покалывающие иголки искренности.
И эта искренность для них, ценнее всего прочего.

Долго и трудно рождался вечер в Виннице. Но ребенок, родившийся с таким трудом, вышел на редкость хорошим.
Это было чудесное, непередаваемое время, когда кольцо вокруг Жени сжималось все тесней и тесней. Это было время, когда погас свет, и стихи читались в темноте. Но это не вызвало дискомфорта, наоборот, мы все, такие разные, были волшебным, непередаваемым образом близки друг - другу. Мы были одним. Большим. Сердцем. Что бьется.
Это было время, когда хотелось аплодировать, но руки не слушались, и аплодировало сердце.

Эта книга не лежит у меня на полке. Я ношу ее с собой. И читаю, и перечитываю. Снова и снова.
Я не могу отдать этим строкам больше чем свое сердце. А Женя свое уже отдал. Но разве этого мало?

меня нельзя обвинить в постоянстве,
но я люблю тебя
больше, чем себе может позволить человек

в этот век
в этом просторе
в этом пространстве

ты - чистейшая нота,
услышанная мной, в детстве,
в церковном хоре.

ты - суббота,
когда просыпаешься
и у тебя только одно дело - море.

я не буду что-то доказывать,
я же не пастор, чтобы кричать "поверьте, поверьте" ,
но встретив тебя,
я начал бояться смерти.
Ес Соя