Я, как слепец, иду на ощупь к цели, Я чую звуки, осязаю цвет, Но вечно лжет искусство... Неужели Для внешней жизни воплощенья нет? И всё, что мне являет ночь немая, О чем бормочут суша и вода, Я буду чувствовать, не понимая, Любить всегда, но ведать – никогда?