На часах четыре утра. Я съеживаюсь в кресле ординаторской, издавая звук, будто из надувной лодки выходит воздух. Бертон, младший интерн, свернулся, как круассан, на диванчике рядом. – Как твоя смена? – спрашиваю я. Немного развернувшись, он поднимает голову. Его тело измотано, лицо опухшее. Начинает говорить, но слова…