Цитаты из книги Arc de Triomphe

«Wie konnte man ihm etwas erklären von dieser atemlosen Spannung, wenn das Messer zum ersten Schnitt ansetzte, wenn die schmale, rote Spur Blutes dem leisen Druck folgte, wenn der Körper sich unter den Nadeln und Klammern wie ein vielfacher Vorhang auseinanderfaltete, wenn Organe frei wurden, die nie Licht gesehen hatten, wenn man wie ein Jäger im Dschungel einer Fährte folgte und plötzlich in zerstörten Geweben, in Knollen, in Wucherungen, in Rissen ihm gegenüberstand, dem großen Raubtier Tod – und den Kampf, in dem man nichts anderes brauchen konnte als eine dünne Klinge und eine Nadel und eine unendlich sichere Hand –wie sollte man ihm erklären, was es bedeutete, wenn dann durch all das blendende Weiß höchster Konzentration auf einmal ein dunkler Schatten in das Blut schlug, ein majestätischer Hohn, der das Messer stumpf zu machen schien, die Nadel brüchig und die Hand schwer – und wenn dieses Unsichtbare, Rätselhafte, Pulsierende: Leben, plötzlich fortebbte unter den machtlosen Händen, zerfi el, angezogen von einem geisterhaften, schwarzen Strudel, den man nicht erreichen und nicht bannen konnte, wenn aus einem Gesicht, das eben noch atmete und Ich war und einen Namen trug, eine namenlose, starre Maske wurde – diese sinnlose, rebellische Ohnmacht – wie konnte man sie erklären – und was war daran zu erklären?»

Sie hörte einen Augenblick auf zu atmen. Ihre Augen waren ganz im Schatten. Sie öff nete sie. Die Pupillen waren sehr groß. Ravic wußte nicht, ob sie ihn sah.

«Ti amo», sagte sie.

Sie sprach die Sprache ihrer Kindheit. Sie war zu müde für das andere. Ravic nahm ihre leblosen Hände. Etwas zerriß in ihm.

«Du hast mich leben gemacht, Joan», sagte er in das Gesicht mit den starren Augen hinein. «Du hast mich leben gemacht. Ich war nichts als ein Stein. Du hast gemacht, daß ich lebe…»

«Mi ami?»

Es war die Frage eines Kindes, das sich schlafen legen will. Es war die letzte Müdigkeit hinter allen andern.

«Joan», sagte Ravic. «Liebe ist kein Wort dafür. Es ist nicht genug. Es ist nur ein geringer Teil, es ist nur ein Tropfen in einem Fluß, ein Blatt an einem Baum. Es ist so viel mehr…»

«Sono stata … sempre con te…»

Ravic hielt ihre Hände, die seine Hände nicht mehr fühlten. «Du warst immer mit mir», sagte er und merkte nicht, daß er plötzlich deutsch sprach. «Du warst immer mit mir, ob ich dich liebte, ob ich dich haßte oder gleichgültig schien – es änderte nie etwas, du warst immer mit mir und immer in mir…»

Sie hatten immer nur in einer geborgten Sprache miteinander gesprochen. Jetzt, zum erstenmal, sprach jeder, ohne es zu wissen, in seiner. Die Barrieren der Worte fi elen, und sie verstanden sich mehr als je.

«Baciami…»

Er küßte die heißen, trockenen Lippen.

«Du bist immer mit mir gewesen, Joan … immer …»

«Sono stata … perduta … senza di te …»

«Ich war verlassener ohne dich. Du warst alle Helligkeit und das Süße und das Bittere – du hast mich geschüttelt, und du hast mir dich und mich gegeben. Du hast mich leben gemacht.»

- Мы слишком много сидим в помещениях, - начал Морозов. - Ты не находишь?

- Только не ты. Ты же круглые сутки на улице торчишь перед своей «Шехерезадой».

- Опять ты со своей скудоумной логикой, школяр несчастный. Да, вечерами я, если угодно, ходячая дверь «Шехерезады», но уж никак не человек на свежем воздухе. Говорю тебе: мы слишком много сидим в помещениях. Мы в помещениях думаем. В помещениях живем. В помещениях впадаем в отчаяние. Вот скажи: разве на вольном воздухе можно впасть в отчаяние?

- Еще как, - буркнул Равич.

- Но только оттого, что мы слишком много живем в помещениях. А ежели ты к свежему воздуху привык - никогда. Да и отчаиваться на лоне природы куда сподручней, чем в квартире или на кухне. К тому же душевней как-то. И не возражай! Страсть вечно возражать - признак узости западноевропейского ума и вообще заката Европы. Что за манера вечно доказывать свою правоту? У меня сегодня свободный вечер, и я хочу пожить настоящей жизнью. Мы, кстати, слишком часто пьем в помещениях.

- И писаем тоже.

- Оставь свою дурацкую иронию при себе. Данности бытия грубы и тривиальны. Только наша фантазия дарует им подлинную жизнь. Только она превращает унылые жердины для просушки белья во флагштоки наших грез. Я прав?

- Нет.

- Разумеется, нет. Да и не больно хотелось.

- Конечно, ты прав.

- Вот и ладно, братишка. Мы и спим слишком много в помещениях. Мы превращаемся в мебель. Каменные дома переломили нам хребет. Мы теперь ходячие диваны, ночные столики, несгораемые шкафы, строчки в договорах аренды и платежной ведомости, мы теперь ходячие кастрюли и ватерклозеты.

- Правильно. А еще - ходячие партийные директивы, военные заводы, сумасшедшие дома и приюты для слепых.

- Что ты все время меня перебиваешь, маньяк со скальпелем! Пей, молчи и живи в свое удовольствие! Ты только глянь, во что мы превратились! Если память мне не изменяет, только у греков были боги пития и веселья - Вакх и Дионис. А у нас вместо этого Фрейд, комплекс неполноценности и психоанализ, а еще боязнь искренних слов в любви и половодье громких слов в политике. Жалкое племя! - Морозов подмигнул.