Еду в метро. Рядом сидит дядечка, лет 50-55. Читаю "Улисса". Плеер, как назло дома забыла, то бишь нечем отвоевывать личное пространство.
- Что ты читаешь? - спрашивает.
Я ему показываю обложку. Он в недоумении:
- Ты это правда читаешь? - ("Нет, блин, я этот томик с собой таскаю, чтоб от таких назойливых дядечек отбиваться!") - Вежливо киваю, что мол действительно читаю и что именно этим я сейчас и занимаюсь.
- Интересная? - я, как китайский болванчик, неопределенно качаю головой, давая понять, что книга так себе (лишь бы не вдаваться в пространные объяснения), и что к общению на данный момент не расположена. Следующий вопрос ввел меня в ступор.
- И о чем же она?
Ну как объяснить назойливому дядечке, что книжка, которую я читаю, почти ни о чем? Что я пытаюсь найти что-то, что оправдало бы половину прочитанного и дало силы прочесть оставшуюся половину? И что один день из жизни обыкновенного непримечательного человека почти на семьсот страниц не вызывает повального интереса у подавляющего большинства рода человеческого?!