Я пишу письмо на теле: На руках, груди и бёдрах.. Я письмо живое - Шелли Так писал на Мэри, в грёзах. Я по улице блуждаю, Звёзды светят мне в окошке. Я пришёл наверно к раю, - Ты в окошке, вместе с кошкой. Свет зажгла.. одной любовью, На плече - крыло, не кошка. Вот и встретился с тобою, Звёзды реют, словно мошки. Раскрываю плащик тёмный:…

Голубоглазый мальчик, смешной и странный, с зелёнкой на правой коленке хохолком непоседливых волос на тёмной голове и с перебинтованной рукой, и ещё.. с крыльями, робко взошедшими за плечами, - словно два месяца, на далёкой и грустной планете, - стоит возле школьной доски и влажным, серым крылом словно губкой, стирает с доски слова забытого…

Когда я утром целую твои сонные губы, ты ещё спишь, видя во сне ласточек и синее-синее (как бывает только во сне!) море. это маленькое чудо твоё, ты даришь мне его каждое утро: нежный привкус моря и смуглого солнца на твоих улыбающихся, щурящихся от счастья, устах..

Что делать мне с жизнью своей, я не знаю, Бессонится сердце, любовью к тебе.. Крыло я сложил, постелил - умираю, Цветёт космос нежный в прозрачной судьбе. Каждую ночь по ступеньким потёртым Я поднимаюсь к тебе, словно в рай. Кротко сажусь у двери, точки Морзе Светят мурашками: сердца, игра. Изморозь точек похожа на звёзды.. Нежно читаю стихи…

В моем незнаньи — так много веры В расцвет весенних грядущих дней, Мои надежды, мои химеры, Тем ярче светят, чем мрак темней. В моем молчаньи — так много муки, Страданий гордых, незримых слез, Ночей бессонных, веков разлуки, Неразделенных, сожженных грез. В моем безумьи — так много счастья, Восторгов жадных, могучих сил, Что сердцу страшен покой…

Качаются верхушки сосен, Как провода бескровных вен. Весь мир как будто обесточен, - Я замер у твоих колен.. Лишь телефон о чём то светит - Лунатик вечный наших ссор, И сердце, сердцу не ответит, Блуждает в небе стихший взор. К нему хочу.. хочу стать ветром, И нежно так, его обняв, Гулять по звёздам, томик Фета, С собою в рай безмолвный взяв.…

Есенин пел про руки милой: Сравнил их с парой лебедей.. А Пушкин пел про бледность крыльев: Про ножки, в ласковой траве.. Про что мне петь? Про шею? Плечи? Про нежность самых тайных мест? Забыть ли рифму уст и встречи, - Ты помнишь лунный, смуглый свет? Боюсь я нежно повторяться: Поэты спели, обо всём.. Мне по ночам, так сладко снятся, Сосочки…

Просто сидеть у окна, Просто мечтать и курить.. Дым, как ребёнок без сна, Прыгает, нежно дурит. Что ж ты не спишь, мой родной, Сказку тебе рассказать? Ангел со мной жил чудной.. - что же ты плачешь опять? Лучше мне тайну открой: Кто там, на звёздах живёт? Ангел мой смуглый, чудной.. - Саша, а ты.. идиот? Нет, просто больно любить.. Сказку ещё,…

Клён вечерний, милый ангел Задремавший у окна, Ты зарёй как будто ранен, За плечом твоим - луна. Как крыло она раскрылась, Распустилась, сном цветка, В отраженье вижу.. рыло, Неужели, это я? Что со мною происходит? На заре, я сам не свой.. На душе, созвездий холод, Левитановский покой. Ангел милый, ты бездомный? Заходи. Окно открыть? Или ты, как…

"Шагаю хвойною опушкой, и улыбаюсь, и пою, и жестяной помятой кружкой из родничка лесного пью. И слушаю, как славка свищет, как зяблик ссорится с женой, и вижу гриб у корневища сквозь папоротник кружевной… Но дело-то не в певчих птицах, не в роднике и не в грибе, — душа должна уединиться, чтобы прислушаться к себе. И раствориться в блеске этом, и…