Зловредные будни зловредной меня (на самом деле здесь куча странного нытья).

Мне очень обидно, что большинство книг не находят во мне должного отклика.
Я человек романтичный и ранимый, поэтому предпочитаю "розовые книжонки", где всё у всех хорошо и нет плохих людей.
Классика или романы, которые в народе часто именуют "достойными" очень часто врезаются в меня как кирпичи и я в итоге уставшая и недовольная бурчу на книгу и смотреть даже в её сторону не желаю после всего пройденного. Стоит только замаячить на горизонте какому-то весьма глупому или противному персонажу и я тут как тут уже с пеной у рта рву и мечу. Меня подобное всегда отталкивает. Ну не получается проникнуться сутью отображаемого, понять, что хочет дать мне автор. Нет, я как бык рогатый взбешена из-за персонажей и в итоге впечатление остаётся никудышним. Я не желаю видеть человеческих недостатков, восхищаться их возрождением на страницах книг. Это вовсе не то, чего я ищу, открывая их. Да, я имею на это право, но меня так огорчает, что сей факт отнимает у меня возможность читать что-либо ещё... И главное: ощутить тот вкус, который поверг всех в восхищение. В самом деле, что бракованная какая-то я.
Ну вот я такой молодец: ничего не поняла, влепила плохую оценку и накудахтала целую рецензию своего недовольства. Всегда найдется тот человек, который решит пихнуть меня в более нужное русло. Я человек не конфликтный и всегда пытаюсь методом дискуссии или чего-либо ещё помочь себе в этом деле. Но всё же... Всё же я боюсь подобных комментариев. Вот. Ты не так поняла. Ты не смогла. И сразу ощущаешь себя лишним паззлом. Человек, который не смог осознать суть. Не видать тебе короче неба, смотри под нос и топчи землю. Я вроде как ясно объяснила, что в данном случае моим сокровенным желанием является вовсе не тяга к возможности быть похожей на всех и любить то же, что и все. Нет. Просто я хочу понимать. А не могу.
Нет, я могу осознать что происходит и что хотят нам доказать, но не выходит у меня восхищаться пороками душ человеческих. Для меня это как против природы идти. Может просто я...циник?
Я есмь потребитель. Я покупатель. Я часть большой массы реакций и моя по-своему особенна. Она имеет право быть. Быть такой, какой она есть. Может я не понимаю детей и резко воспринимаю книги от их лица, может я не понимаю женщин и мужчин и тоже начинаю скрипеть зубами, но никто вовсе не рассчитывал на то, что такого не будет. Я отношусь к той зловредной массе, которой не нравится произведение. Должно ли смущать меня это?
Для меня ставить плохие оценки для книги сродни тому как оскорблять то, что может быть для кого-то сокровищем. Так бесчеловечно.
Я вот сижу "жую" "Поющие в терновнике" и мудрую о том стоит ли мне писать рецензию. Её мне посоветовала прочесть подруга, отчего субъект для дискуссий у меня наличествует. Но Иисусе... Как же наши мнения отличаются. Ей нравится - мне нет. Да, я понимаю, что сужу резко и незаслуженно, но, божечки, как же мне всё не нравится. Прям хочется шипеть и гонять всех мокрым веником там, в книге.
Ну вот и что со мной не так?