5 Еще одна книга-драгоценность в мою персональную коробку книжной жадности

I feel shook
Every time I close my eyes and travel into the place in the back of my mind
It's a place where memories hide and my thoughts combine
I see places and thousands of faces all at the same time

Now look
Everybody close your eyes and travel into the place in the back of your mind
And now run into the place you're afraid to climb
That's where you'll find me
You'll always be two steps behind me
(из песни группы "Thousand Foot Krutch" )

Написать. Стереть. Вдохнуть. Выдохнуть. И так несколько раз пока не получится собрать в кучу хоть пару слов, хоть пару мыслей... Хотя какие тут мысли? Кого я обманываю? Это просто поток эмоций! Неконтролируемых, ярких, уносящих за собой обратно, туда, где я жила четыре дня, лишь изредка выныривая в свою Наружность. И, видимо, часть меня останется там навсегда, на этих страницах, в той вселенной, которая на какое-то время стала значимее, выпуклее и притягательнее чем реальность. Что, ну вот что, можно при таких ощущения рассказать о книге? Я в полной растерянности. А ведь хочется хоть немного поделиться, особенно с теми, кто поймет, кто услышит отголосок своего восторга в моем бессвязном потоке слов.

Это не книга, это Книга. Именно так, так какая разница о чем она, если она умеет так затронуть? И любой пересказ покажется лишь бледным отголоском того, что я прочла. Как передать ощущение присутствия? Как рассказать, что я бродила по коридорам Дома вместе с ними со всеми? Вела пальцами по ярко разукрашенной стене, считывая надписи и рисунки вместе со Слепым. Перебирала струны гитары с Волком. Пыталась найти ответы на многочисленные вопросы с моим любимым Курильщиком. Сидела неделю с ручной вороной на дереве, в попытках спрятаться от жуткой девочки из сна, вместе с Горбачом. И это лишь малая часть пережитого мной.

Сфинкс, Лэри, Македонский, Рыжая, Русалка, Лорд, Табаки, Черный... мне не надо перечислять их всех, чтобы помнить, я уверена, что они в моей памяти теперь навсегда. И нет здесь для меня отрицательных или положительных героев, (я не беру в расчет учителей и большинство воспитателей, какие они герои? так бледные тени, мелькнувшие где-то там и не несущие ничего ни истинным обитателям Дома, ни читателям). У каждого своя история, своя правда, свои достоинства и недостатки. Они настоящие, живые, более живые для меня чем многие реальные люди... Именно поэтому их история заставила меня испытать весь спектр эмоций, я сопереживала им, сочувствовала, злилась, смеялась и плакала... Даже сейчас пишу и ком в горле, я уже по ним скучаю...

Я знаю, что Дом меня теперь не отпустит, станет одной из тех немногих книг-вселенных, в которые я могу погружаться в любое время, ненароком достав книгу с полки и открыв на любой странице. История, которая для меня не имеет ни начала, ни конца, ведь я поверила Табаки, что и впрямь

(…) жизнь не течет по прямой. Она — как расходящиеся по воде круги. На каждом круге повторяются старые истории, чуть изменившись, но никто этого не замечает. Никто не узнает их. Принято думать, что время, в котором ты, — новенькое, с иголочки, только что вытканное. А в природе всегда повторяется один и тот же узор. Их на самом деле совсем не много, этих узоров.

Колокольчик в волосах, ключ-серьга, дымящаяся сигарета в блюдце-пепельнице, чашка черного кофе, красные кроссовки, зеленые очки, осколки зеркала на цепочке, резиновый жираф... это не набор слов, это маячки-символы, мои шестеренки, выпрошенные-вымоленные у зловредного старичка, мой пропуск на ту сторону...

Дальше...

P.S.: пояснение из другой моей рецки про коробку жадности, о которой я говорю в названии этой: так я называю то место в моей голове, куда попадают книги, которые меня зацепили, вывернули наизнанку, проникли под кожу, те, про которые я не хочу слышать ничего плохого, те, которые я абсолютно не горю желанием обсуждать, вооружившись девизом «интересно послушать противоположное мнение, даже если я с ним вообще-вообще не согласна», те, которые я очень-очень редко кому советую, потому что если они не понравятся, я буду чувствовать себя обманутой, хоть и вежливо покиваю, бормоча что-то невнятное про фломастеры.