Рецензии на книги — Мариам Петросян

Друзья мои, ругайте меня, критикуйте, но не могу, не могу я написать обстоятельную, сжатую рецензию на эту книгу. Ну как, как можно описать характер неподражаемого Табаки, загадочных Сфинкса и Слепого, Македонского и Лорда?! Вместо всего этого роящиеся у меня в голове строки склеились в небольшое стихотворение.

Есть книги-герои, Есть книги-атланты Есть мелочь, брошюрки, А есть – фолианты. Есть книги - миры, А бывают трущобы, Уроды и девы, Леса и чащобы. Есть книги о главном, А есть о ненужном. Есть книги на завтрак, А есть и на ужин. Роскошны, бедны, Горьковаты и сладки, С душой и от сердца, А есть и от…матки. Брильянты и шлак, Метеор и комета… Чего только нет! А бывают, как ЭТА:

Тягуче-печальна И так доверительна Магической детскостью Вечной пленительна. О дружбе, вражде, «Групповом…

Эта рецензия не претендует на объективность. Эта рецензия не претендует на объективность. Эта рецензия не претендует на объективность.

Если это понятно со всей отчетливостью, можно читать дальше.

Чортовы инфантилы! Чортовы инфантилы!

Что это за агитационная компания по распространению безумной любви к книге "Дом, в котором...", что это за самопроизвольно организованное сектантство? Это кем-то проплачено? Я ни в жизнь не поверю, что взрослые люди могу так массово поддаться истерии и манипуляции.

Мне полагалось читать "Дом, в котором..." по флешмобу 2011, и я искренне надеялась на хорошую книжку. Я пыталась начать читать ее, но после сотни страниц забросила, подумала - может, не время, позже... Пару месяцев назад мне предоставился случай продолжить: в длительной поездке на машине мы с…

Добавлю еще одну рецензию в список под номером 769. Я знаю, что не одинок в своем негативном отношении к книге. Читал "Чортовых инфантилов", но не все там сказано, что хотел бы высказать от себя. Прежде всего, книга просто огромная, ее можно сократить не меньше чем в 2 раза без ущерба для смысла. Это раз. Книга претендует на "магический реализм", но там нет ни реализма, ни магии. Это два. Почему нет реализма: 1) Дети так не говорят, героев очень много, как главных так и второстепенных, но все они говорят одним и тем же текстом. Книга про детский дом для инвалидов - из матерных слов только "жопа" и "сральник". Дети шестилетнего возраста говорят также как и 18-летние. Ни одного национального акцента или слов ("Шо! Опять?", "Зарэжю!"). Ни одного мало-мальски заметного дефекта речи, -…

Какое-то одно большое недоумение. Во-первых, отсутствие внятного сюжета. Нет, я не считаю, что книга всенепременно должна быть линейной, но вот это мельтешение между героями, временами, реальными-мистическими мирами вносит весомый такой элемент сумятицы. Во-вторых, этот самый мистицизм. Может быть, мне просто не захотелось сильно ломать голову, но я искренне не понял сути этой изнанки, Прыгунов, спящих и иже с ними. В-третьих, покажите мне детский дом для инвалидов, дети в котором могут пить, курить, бодяжить спиртные напитки, заниматься сексом с живущими здесь же девушками, разрисовывать стены, панковать - в общем, жить абсолютно отдельно от персонала в свое "удовольствие". В-четвертых, и в основных - совсем непонятно, что же именно хотела донести до читателя автор. Это явно не книга…

Всегда сложно что-то говорить о книгах, на которые уже написано столько рецензий, что можно издавать отдельным томом. Обычно я в таких случаях убиваю ваши глаза филологическим анализом, но, боюсь, что сейчас это не представляется возможным. Ошибочно будет воспринимать эту книгу только лишь как художественное произведение - это, скорей, ловушка, в которой очень легко увязнуть. Ну, действительно - автор создает реальность со своими алгоритмами, нечетко нарисованными правилами и неписаными законами, и ей ничего не стоит вплести в себя и читателя. Не поэтому ли рецензии пестрят фразами типа "дом меня пустил", "я хочу здесь жить" и прочим в этом духе? Нет, товарищи, я не хочу здесь жить. Мне это разве что в страшном сне приснится. Это же, мать его, детский дом инвалидов! По-моему, слишком…

Я мог бы сказать, что этот роман гениален. Я мог бы написать о том, что читал его всю ночь напролёт, дрожащими руками перелистывая странички, и утро застало меня над эпилогом, где герои и сами встречают последнее своё утро в доме. Я нарисовал бы их всех - Слепого, Табаки, Македонского, Рыжего, Русалку, если бы только мог. Всё это уже сделали до меня. Но я всё равно не могу молчать.

Потому что это шедевр, грандиозное, многогранное, эпическое полотно, и сравнимые по масштабу вещи, что встретились мне за всю жизнь, можно перечесть на пальцах одной руки безвременно почившего старины Краба. Только Мариам и Дэн. Вселенная Гипериона и гаснущее солнце мира. Пойманное в безжалостное перекрестье прицела детство и Дом, который сам по себе целая вселенная. Бездны смыслов, разрисованные поверх…

А я не смогу о ней написать. Я только скажу, что я буду возвращаться в Дом. Может каждый день. А может раз в месяц. Я прощалась с Домом уже после сотой страницы (а их в бумаге больше 800)... Уже тогда я почувствовала чувство утраты от того, что это книга. А значит она закончится. Я прочла ее, но я так и не научилась уходить в Лес... И от этого на душе сегодня так пусто и тоскливо. Первый день весны, а мне хочется плакать от того, что сегодня я не услышу Табаки. Не посмотрю вместе со всей стаей как Русалка расчесывает свои волосы. И вообще, Дома - больше нет.

Мне хотелось бы порассуждать о том, почему нам, по крайней мере многим из нас, так нравится Дом? Ведь это страшное место, в котором дети проживают несколько жизней, становясь стариками. В нем убивают тех, кто нарушил Закон. В нем…

Я украла эту книжку в лучших традициях Шакала Табаки. Сначала прочитала, восхитилась, заразила своим восхищением подружку, которая купила этот талмуд, взяла перечитать, перечитала и поняла, что книжку не отдам. И не отдала. А на попреки и увещевания говорила:"Неа" - и упрямо качала головой. В конце концов подруга смирилась и подарила мне "Дом, в котором...". Вот, душечка, ей богу!

И вот недавно я отправилась на третий круг - перечитала её в третий раз. Настала пора выбираться из слегка поредевшего шатра волос и обрести голос. Раз от раза текст становиться все прозрачнее и прозрачнее. Исчезла суетная нервозность и мельтешение, бесконечное листание книги и распознавание: "А Валет - это кто такой? Фокусник чтоля? А куды потом делся? А на кой Крестная Р Первому? А Гибрид - шо за фрухт?"

И чем…

Я не особо умею писать рецензии, поэтому делаю это редко, от случая к случаю. Причин, по которым я начинаю свое "бла-бла-бла", всего четыре: или я прочитала редкостную бяку (надо же предупредить доверчивых читателей), или у меня острый приступ графомании (иногда бывает совмещен со следующей причиной), или я прочитала что-то такое! ну такое! и надо же "по секрету всему свету", чтобы все могли узнать про существование такого! и срочно побежать читать, если вдруг не читали. Самые невнятные отзывы пишутся как раз таки по горячим следам третьей причины. Ну и четвертая - "труба зовет" (флэшмоб, к примеру).

А вот я прочла такое! Такое! Я прочла Книгу. Именно так, с большой буквы. И плевать, что рецензий столько я уже давно (или вообще) не видела к прочитанному. А читателей и того больше. Но не…

Почему такая оценка? 1) Я так и не понял, а за что оценка такая высокая? 2) Была бы ещё ниже, если не дети-инвалиды. Когда на сцене выступает, предположим, ребёнок зрячий и не зрячий, то второй вызовет больше чувств, даже если споют одинаково хорошо. (И даже не спорьте, мы проецируем на себя и восхищаемся, говоря даже он может, а я сижу) 3) В процессе прочтения, я так и не сумел привязаться ни к одному их персонажей, понимаю, что автор этого и не хотела возможно, но но мне нужно чувство сопричастности, а его не возникло. 4) Если сравнить сюжет, то меня не покидало чувство, что на столе разбросали фишки от 1 до 10 и они так хаотично и валялись, хотя очень хотелось собрать их в нужном порядке. 5) Если автор и хотела показать тем самым некий социум, который скрыт от наших глаз, а может она…

    Последние пару месяцев меня перестали впечатлять произведения, которые просто красиво написаны, но не имеют четкого сюжета - какой-то идеи, приключения, загадки или напряженных взаимоотношений. Наверно, поэтому столь популярный и хвалёный "Дом, в котором..." стал мне неприятен - это не книга, это замочная скважина, в которую подглядываешь, но при этом ничего полезного или интересного там не наблюдаешь. Эдакое подглядывание ради самого подглядывания, которое после некоторого времени становится весьма противным. Ведь в детстве учили, что подсматривать не хорошо.

    Сложно отрицать тот факт, что язык произведения весьма хорош - и описания яркие, и диалоги на уровне, но при этом не хватает чего-то такого, что зацепило бы и не дало оторваться от книги - скорее наоборот, я чуть ли не…

Две недели я жила в Доме. Доме, в котором читала стены. Их 957. Доме, в котором оставила свое сердце, а значит я обязательно туда вернусь...

Все так безнадежно пытаются описать сюжет книги, будто он - единственное, на чем строится литература. Но ведь художественный образ можно раскрыть и без него. В искусстве оставляет след тот, кто создает нечто новое, уникальное. Например, такое, как эта книга. Самое важное здесь - атмосфера и герои, бесконечные тайны. Важен сам Дом, потому что он - особенный феномен, я бы даже сказала неповторимый литературный прием.
О нем и пойдет речь ниже.

Обложка книги - это дверь, легонько толкнув которую, ты можешь оказаться в Доме. О, вряд ли он понравится с первого взгляда. Диковинный, сумабродный, полный огромного количества всего. Эти странные дети без имен, стаи, непонятные обычаи. Ты ходишь по коридорам с расписанными краской стенами и стеклами, по всем этим Перекресткам и Спальням, пытаешься…

Мне хотелось бы сказать об этой книге очень много, но все слова уже давно сказаны. Мне хотелось бы сочинить про нее песню, но вряд ли я спою лучше Волка или Табаки. Мне хотелось бы нарисовать ее не стене. О-о, там было бы все – оборотни, драконы, белые и красные, русалки и эльфы, ангелы и старички с дарами, снарки и тарантулы, рыбы, плавающие в деревьях, и тени умерших, не оставляющих тебя ни на мгновение. Мне бы хотелось собрать ее по крупицам – со всеми снами, запахами, историями, звуками, песнями. Мне бы хотелось, чтобы эта сказка была моя. Но этого никогда не случится.

Определенно, есть такие книги, к которым нужно возвращаться в разные периоды жизни. К «Мастеру и Маргарите» возвращаешься, чтобы каждый раз определить для себя новую по важности проблему и увидеть ее с совсем другой…

Предисловие. Я достаточно негативно отношусь к комментариям вроде "какое фуфло, как оно могло кому-то понравиться". Считаю, что у каждой книги есть свой читатель. Поэтому здесь свое возмущение излагаю исключительно потому, что на сайте только на главной была опубликована добрая сотня восторженных рецензий.

Какая невообразимая спекуляция на двух столпах несправедливости детства - инвалидах и детских домах! Да, мадам, мы и без вас знаем, что сердце наше сжимается, когда ребенок не знает, что такое - красный и что такое - видеть. Когда все семейные и социальные функции реализуются внутри группы детей и подростков. А дальше что? Новое что-то есть? Нет.

Это похоже на сумасшествие. Люди заперты внутри кокона и развивают свой мир до абсурдного сумасшествия. Они знают Диккенса, откуда-то берут…

Книга Мариам Петросян вышла в свет ещё в 2009 году, с тех пор прошло более десятка лет. Но книга не забыта массовым читателям, а наоборот, с годами лишь набирает обороты популярности. За это время роман стал поистине культовым, завоевал множество значимых литературных премий, обрёл армию верных поклонников, на его сюжеты написано множество фанфиков, созданы аудиокниги, фанатские иллюстрации и даже мультипликационные фильмы. Жаль автор не даёт разрешение на съёмки фильма по её роману, а то бы, вероятно, мы бы с вами уже имели захватывающий мистический сериал. Хотя я вполне могу понять Мариам Петросян, ведь главная фишка романа – в его необычной влекущей и таинственной атмосфере, а такую не каждый режиссёр сможет передать. Структура романа довольна сложная: раздробленная,…

Совершенно невероятная книга. Неделимая, непрепарируемая, нерецензируемая. Будь на то чуть больше моей власти, я бы и слова не написала… Ведь говорить о ней, пытаться хоть самую малость анализировать, все равно что словами описывать игру солнца в витражном окне. Поверни иначе голову, прищурь глаза, нагнись… Мозаика всякий раз будет иной, но, безусловно, фантастичной. И десятка страниц не хватит на впечатления, а что-то неизменно ускользнет. Я - не волшебник. Дом стоит особняком. Он не похож на путешествие во времени и пространстве или затяжной межгалактический прыжок. Дом есть Дом. Войти в его двери и разбежаться по коридорам мимо исписанных вкривь и вкось стен – значит пожать руку новому старому другу. Собранному из осколков существу с огромным количеством лиц, рук и ног, а еще…

У меня нет рук, а у кого-то ног. А видишь того спокойно идущего? Он вообще слеп. Его так и зовут – Слепой. Он видит больше, чем ты и я, и тьма перед глазами ему не помеха.

Наружность? А какое мне до нее дело? Я здесь, Дом – моя крепость, стены – мои книги. Это я калека? А кто же тогда ты? У тебя-то и тайны, наверное, не найдется стоящей. У тебя есть свой мир? Больше, говоришь? И что ты видишь? Стены, окно, деревья, постройки, транспорт, мусор и нищих?

Наш мир другой, он не тот, где мы увечны, и не тот, где есть пределы. Просто не тот. Но заглянуть можешь. Вытирай ноги и заходи.

Очень долго я не знала, стоит читать эту книгу или нет. Во-первых, я очень настороженно отношусь к распиаренным книгам, ибо после прочтения 2/3 "модных" книг становится жаль выброшенного времени. Во-вторых, обычно из рецензий на ЛивЛибе можно понять о чем книга. А в отзывах о "Дом, в котором..." сплошь да рядом непонятные клички, рисунки, огромные цитаты и сумбур-сумбур-сумбур. Именно поэтому мы присматривались друг к другу больше года, пока волевым решением "Дом" не оказался в "Книжном вызове" и деваться стало некуда (хотя я и тут оттягивала, сколько могла - за "Дом" взялась только потому, что книжки в Вызове начали заканчиваться:)).

Хотя книга дочитана два дня назад, я до сих пор затрудняюсь ответить, как лично я отношусь к "Дому..." и его обитателям. Несомненно, эта книга - одно из…

Вы спрашиваете, понравилась ли мне книга? Давайте я вам расскажу историю. Далеко-далеко, на краю земли, на берегу всемирного океана стоит черный дом. В этом доме – мертвая птица и поэт. Они не мешают друг другу и отлично ладят. Идут дни, плещутся волны, птица мертва, поэт жив, но стихов не пишет. Но однажды, раз в миллион лет, к черному дому подъезжает автобус и из него выходят туристы, говорят, это дети. Они убивают поэта и разрывают голодными руками его тело на куски. И в этом момент оживает птица и начинает хлопать крыльями. Понятно, да? А книга... книга не скажу, что понравилась, но вытрясла у меня всю душу. А потом еще одну. И еще. Вытрясла все залежавшиеся во мне души. И я не знаю теперь, осталось ли хотя бы одна мне, или это просто мертвая птица внутри меня машет крыльями…

Я…