4.5 Щегол как крестраж

Если вы читаете одну книгу в год, эту читать не надо. Ни фига будет непонятно, а только злость на Тео охватит. Так что лучше обратиться к Джоджо Мойес. Или Джоди Пиколт. Ну, на худой конец "Анна Каренина" сгодится. А эту книгу оставьте. На потом, когда количество прочитанного в год больше станет.

Честно говоря, мне практически нечего сказать о книге, кроме того что - захватило и унесло. Неспешное, размеренное повествование о жизни, в которое просто с вышки несешься и с тихим всплеском так под воду. Местами многословно, правда, все эти бесконечные ряды существительных, вот как у Фета Шепот, робкое дыханье. Трели соловья, Серебро и колыханье Сонного ручья, так и у Тартт местами избыточность, особенно когда она тщится изобразить атмосферу. Но это минус такой, нестрашный, не мешает почти.

Даже не хочется иронизировать, у Тео умерла мама, что с ней случилось, "она утонула", то есть взрывом в музее убило. Тео в руки попала баснословно дорогая картина, тот самый заглавный Щегол. И вот Щегол становится крестражем, вот как в Гарри Поттере часть души или чего там Волан де Морта во всякие ожерелья и палочки помещалась, так у Тео в картину душу взрывом унесло. Все, что было хорошего, так это Щегол. Щегол его поддерживает, Щегол ему бальзам на раны льет. Такое вот ощущение возникает, метафорическое, конечно. Это Тео так думает. Или я так думаю. А в остальном жизнь у Тео - говно, прямо скажем. Мама умерла, папа - пипец что такое, игрок, алкоголик и наркоман, и тоже умер, никому он не нужен особо. Единственные нормальные люди - невольный опекун-реставратор Хоби и его "племянница" Пиппа, хотя Пиппа тоже травмированная тем же взрывом. Посттравматический синдром у обоих, ну как им сойтись?

И Тео от постоянного стресса и хронической душевной боли тоже становится наркоманом, "игроком", короче, полный трэш. Подпольные сделки, предательство единственного человека, который к нему по-человечески отнесся, человек полностью замкнулся на собственной боли и стал отморозком. В кавычках отморозком, все-таки рефлексия осталась у него. То есть он и сам видит, кем он стал, но отношение к этому - да ну и пох. Но осуждать рука не поднимается. Пока не походишь в его тапочках - не поймешь как это, скучать, скучать, скучать по человеку, каждый день, до сгрызенных пальцев скучать, до антидепрессантов, до головой об стену, лишь бы заглушить внутреннюю боль.

Тартт так пишет, так пишет, вроде тухло и уныло, а вроде и не оторваться, 800-страничный кирпич уходит в ночь (или три). Не сказать, что легко читать, зато полное погружение в историю обеспечено. О мягко скажем неприятном человеке роман, а послевкусие - теплое. После "Тайной истории" и "Щегла" занесу-ка я ее в избранные писатели.