3

Сначала все было хорошо. Я с интересом читала о том, как упорная и хорошая девочка из крохотного городка где-то в районе жопы мира пробилась в лучший универ страны. Расставание с родителями, привыкание к общежитию, занятия, недружелюбная соседка... Не сказала бы, что прямо читала запоем, но тем не менее, процесс шел бодро. Но чем дальше, тем зануднее и зануднее становилась книга. Споткнулась я на описании вечеринки, где Шарлотта встретилась с Хойтом. Описание вечеринки было таким обстоятельным, что я могла бы поклясться, что тоже была там. Вроде бы и хорошо, и плюс автору, но меня начало задалбывать. Да поняла я, поняла, что там была куча народу, что народ этот был в неадеквате, что там орала музыка и алкоголь лился рекой, что там было ужасно жарко и воняло пОтом; я, черт побери, поняла, не надо расписывать мне это в деталях и подробностях, автор, ну давай уже перейдём к какому никакому действию. Автор, видимо, и сам периодически вспоминал о том, что надо же как-то двигать сюжет вперёд и выдавал действия, но накручивал вокруг них такой клубок описаний, метаний, философствований, псевдоглубокомысленных разговоров, матюков, содержания лекций и текстов идиотских песенок, что на меня находил очередной приступ психоза, и я отпихивала книгу подальше.

В это же время закончилось чудеснейшее теплое и прозрачное бабье лето и наступила какая-то серая, мокрая и промозглая гнусь. Вместе с погодой, Шарлотта и компания начали меня нечеловечески бесить, и я переключилась на другие книги. Big mistake. Huge. (C). Сначала была горькая и щемящая 'Невеста' Деминой, потом тёплые 'Вторники в замке' и, наконец, динамичный и сжатый как пружина 'На грани катастрофы'. И на этом фоне Том Вулф, увы, проиграл. Там, где герои других книг сжимают зубы и кулаки и идут вперёд, Шарлотта размазывает сопли и ноет-ноет-ноет... Там, где авторы других книг стремительно несутся сквозь действие, Вулф нудит-нудит-нудит и опять нудит...

Поскольку дурацкая привычка дочитывать книги так и не отпускает меня, то я перевела дыхание и решила все-таки добить этот кирпич. По результатам добивания сформулировалось несколько мыслей. Во-первых, достала неимоверная нудность повествования, как по мне, объем книги безболезненно можно было сократить как минимум на треть, а то и наполовину. Во-вторых, автор, мне кажется, несколько увлёкся обличением пороков современного общества. Если интеллектуалы - то такие заумные снобы, что от них воротит, если золотая молодёжь - так сплошные богатые беспредельщики и фигуристые (ну или костлявые) шлюхи, если спортсмены - то великолепно оформленные горы мышц, приводимые в действие исключительно спинным мозгом... Типажи-то вполне реальны, я этого не отрицаю, но не в такой же концентрации. Шесть тысяч студентов в университете, и ни одного нормального человека, ну надо же. В-третьих, книгу можно было назвать не "Я - Шарлотта Симмонс", а, например, "Я и быдло". Практически все герои книги, не исключая главную героиню, словно постоянно черту проводят: вот это - Я, а все остальные - быдло. Только критерии разные. Я - спортсмен, Я - золотой мальчик, Я - интеллектуал, Я - прекрасная чистая умная невинная овечка, а они - ну, понятно...

Мне показалось, что не любит автор своих героев, ни одного из них. Хойт Торп - красавец, самый популярный студент, лидер крутой студенческой группы Сент Рей оказался у разбитого корыта, так как для того чтобы получить от университета пользу, мало популярности, сумасбродных выходок и пьяных забав, учиться бы тоже не помешало. Эдам Геллин умён, но ум не делает его приятнее в общении или по жизни в целом. Вот разве что только Джоджо вызвал у меня тёплые чувства. Он, возможно, не хватает звёзд с неба, он, как и остальные спортивные кумиры, привык к особому отношению, практически, к поклонению со стороны остальных. Но, по крайней мере, он способен ощущать стыд и раскаяние за свои поступки, он один сумел переломить самого себя и пойти против течения.

Шарлотта... вот даже и не знаю, что написать. С одной стороны, ну как тут выдержать, когда попадаешь в среду, где все твои устои подвергаются чудовищному давлению; как семнадцатилетнему подростку, воспитанному в какой угодно строгости, не поддаться этому яркому и броскому очарованию веселья и вседозволенности, как распознать и не повестись на манипуляцию на "слабо"... Как не позавидовать другим, способным потратить пару тысяч долларов на джинсы и футболки, когда у тебя пять сотен на полгода на всё, и то, собранные родителями путём отказа во многом... Да все это можно понять и посочувствовать. Но! И тут меня поджидало такое увесистое "но". Но ведь Шарлотта прямо таки верила, что она не такая как все, что она не будет идти за толпой, что она - Шарлотта Симмонс, а не какая-то богатенькая драная кошка. И что? Шарлотта боится уйти с вечеринки, потому что о ней могут что-то не то подумать, она отключает мозги и, чувствуя подставу пятой точкой, все равно едет незнамо куда, потому что её пригласил золотой мальчик, она делает то, что ей не нравится только лишь бы её вообще заметили. Нет, мы не будем выгодно выделяться на общем фоне успеваемостью или участием в значимых проектах, о чем вроде как сильно мечтали, мы выделимся тем, что подцепили пару самых крутых штанов Университета. Офигеть какое преимущество. И в самом-самом конце книги Шарлотта, которая вроде бы хорошо получила по мозгам и собрала себя по кусочкам, опять притворяется... Ради чего? Не знаю даже, ведомо ли это ей самой.