3

"Я гуляю под дождем
По российской, по столице,
А все мысли об одном:
Как бы поскорей напиться."
Партия Безвластия

Я Вам так скажу :
Меня подставили.
Нет, не Ерофеев. Нет, не абсолютное большинство положительных отзывов. Нет, не мои знакомые, кричащие в один голос, что это - русские битники, русский Буковски и вообще алмаз, а не книга, хоть в кольцо вставляй.
Нет. Себя подставила я сама.
Потому что я подозревала, что эта книга не вывернет меня на изнанку. Потому что я предполагала, что после Буковски бесполезно читать что-то подобное. Потому что у меня никогда не клеилось с русскими авторами. Но любопытство взяло верх. Проклятое любопытство, черт его возьми.

Странное произведение. Странная подача. Будто всю эту книгу автор оправдывается за свой образ жизни. Все время объясняет каждый свой поступок и выбор.
Мол, да, Господа, я так поступаю, но я не специально, просто так вышло, но я никого этим не хотел обидеть, но мне очень жаль, и Вы извините меня на всякий случай, пожалуйста, потому что бывают такие люди как я, что ж поделать, могу даже привести причины почему я сделал так, а не эдак, но я сделал это не на зло, простите, простите, простите, а если хотите я могу уйти.
И так на протяжении почти двухсот страниц.
Это тяжело читать. Я не привыкла к такому слогу. Я не могу уважать людей, которые извиняются за свой выбор, каким бы он ни был. При всем желании не могу.
Особенно тяжело это воспринимать мне, как страстному почитателю Буковски, который в каждом своем абзаце дает понять -
" Да, я так живу. Потому что я так хочу. А Вам не нравится? Ну идите тогда сюда - я проломлю Вам башку бутылкой пива. Что уже нет претензий? Вот и замечательно. Пива хотите?"

Книга Ерофеева являет собой некую литературную индульгенцию. Интимный диалог с самим собой с целью прощения самого себя. Моя же роль во всем этом процессе, как читателя, полностью обесценивается.
Это грустно, потому как, книга не совсем плохая, в ней были забавные моменты, а Ерофеев, понятное дело, не глупый мужик. В некоторых местах я даже улыбалась. Некоторые строчки засели у меня в голове, как что-то дельное. Но их было так мало, а извинений за самого себя так много...

На меня произведение, очевидно, произвело не должное впечатление. Единственное чувство, которым оно оказалось прошито - чувство вымучивающей жалости к автору. Причем не было чувства брезгливости, не было чувства стыда за героя, вообще Веничка неприятных чувств не вызывал. Но и приятных, правду сказать, тоже. Наверное, автор хотел донести что-то другое, показать глубочайшую, хоть и оступившуюся русскую душу алкоголика-интеллигента, и проч. проч. Но как-то не дотянул или не доработал.
И на постмодерн это тоже не тянет.

Если языком самого Венички, то выйдет нечто подобное:
"Вот купил ты водку в магазине. Успел до закрытия. В самые последние минуты подбежал. И денег хватило и скорости, чтобы успеть. Водка из холодильника, запотевшая. И пальцы к ней прилипают. А внутри нее что-то теплится такое, с тобой созвучное, что на душе сразу приятно становится. Сунул ты ее за пазуху и домой идешь. Торопишься по темнеющим улицам, чтобы успеть, пока водка не потеплела. Входишь в комнату, берешь трясущимися от предвкушения руками стакан, наливаешь туда живительной долгожданной влаги, подносишь к губам, глотаешь, а там.. Вода..."

P.S. Мы прощаем тебя, Веничка, можешь жить спокойно. У нас свободная страна и пьянство далеко не самый страшный грех. Живи и радуйся.

Книге 3 из 5. Это не хорошо. Это не плохо. Это никак.