4

Удивительно красивое и поэтичное, слегка графоманское произведение. Ода Стамбулу, пропитанная искренней любовью к городу, как к живому существу. Орхан Памук рассказывает о своей семье, своем детстве в старом большом доме, о своем личном Стамбуле. И чтение такое уютное, такое умиротворяющее, погружающее читателя в воспоминания, в тоску по прошлому во вселенском и личном масштабе (о, эти описания ветшающих деревянных ялы времен Османской империи: я просто не могу не представлять их в лучшие дни: плеск вод Босфора, аромат розовых садов и запах хвои кипарисов, нагретых ласковым солнцем, бойкие голоса…).
Если вы не из тех (а я из тех), кто собирает милые и памятные вещицы, или не из тех, кто пришел бы в тихий восторг от приглашения порыться в чьей-нибудь шкатулке с полуистлевшими письмами, брошками, каким-нибудь разбитым ангелочком, у которого есть причина быть законсервированным в этой шкатулке и сердце хранителя, о чем вы с удовольствием послушали бы, то не беритесь за эту книгу Памука. А если взялись, читайте дозированно, иначе приторность языка и запредельная концентрация грусти перебьет все волшебство.
Роман по настроению – меланхолия в чистом виде; а самой яркой ассоциацией для этой книги для меня выступает обложка одного из изданий (не моего): одинокий трамвай, ползущий сквозь мокрый город и хлопья снега.