На просеке
Я в ладони плюю. Топорище шершаво.Синеватая сталь до озноба остра.Опрокинется дерево на спину в травыПод тяжелым блестящим толчком топора.Я к работе такой тяжело привыкаю.Лес густой, а как будто стою на виду.На березах по плечи сучки отсекаюИ стволы безголосые в штабель кладу.
Труд, конечно, почетен, но этот вот – тяжкий.По особому тяжкий. Рублю ведь… Гублю…А березы стоят, как матросы в тельняшках,Я смотрю им в глаза и под корень валю.
Страницаиз194
СкороКнижный режим
