Бесево
Бродит мысль, от которой невесело,От которой живу как чумной…В детстве мы белену звали – бесево.Видно, правда. И что-то со мной
Сотворила та травка поганая…По канавам, среди лопухов,Разрослась сумасшедшая, пьяная…Если б знать, что дойду до стихов!
Если б кто подсказал – Что ты делаешь?Когда я с этой травки в цвету,Обрывал граммофончики белые —И приятно сладило во рту.
И теперь всякий раз поздним вечером,Когда в окна заглянет луна,Мне такие картины мерещатся,Что не знает и сам сатана.
И, обученный слову и грамоте,Я, листы свои кровью кропя,Вынимаю такое из памяти,Словно сам ухожу от себя.
То, как птица парю в невесомости,То лечу за крутой перевал,То срываюсь в бездонные пропасти,Где никто до меня не бывал.
Но куда ни пойду, что ни делаю,Я всё вижу и вижу сквозь тьму —Рвет дитя граммофончики белые,И никто не подскажет ему…
Страницаиз194
СкороКнижный режим
