Облака
Литой чугун моста. На этом фоне,Конечно, лучше ехать в фаэтоне —Не в «жигулях», тем паче – в «москвиче»,Где грязь на окнах, словно занавески,А за дорогой так следят подвески,Что ты трепещешь, как в параличе.
А потому – пешком. С мечтою бонзыО фаэтоне, задержусь у бронзы:Какая тяжесть на литых ногах!А этот гад? – он враг или опора?…И купол знаменитого собораЛикует, отражаясь в облаках,
Кочующих, клубящихся, плывущих,Несущих тень для бывших, а для сущихОтвесный дождь. Он в Питере всегда!И никакой нужды в метеосводке —Подует с Балтики и, словно в сковородке,В Неве вскипает черная вода.
Мой город с куполами и ГольфстримомОднажды назовут четвертым Римом.Построенный на влаге и песках,Он гибнет от жары, и воскресает,Когда над ним волчицей нависаетСедая туча с влагою в сосцах.
…Стоит жара и тяжесть бронзы, право,Утяжеляет голубей орава,И, высохший на солнце купорос,Всем говорит, и мне, конечно, тоже,Что бронза – прах, но всё равно негоже,Когда вот так загажен славный росс.
А фаэтон… Я не о фаэтонах,И не о куполах, не о Горгонах,Что в чугуне массивном на векаОтлиты и над водами нависли,А я про облака, что стоят мысли,Поскольку мысли в чем-то – облака.
Страницаиз194
СкороКнижный режим
