Севернее Вавилона

[tornet i Babel ligger i ditt huvud]

Вопрос не в том что есть острова солнца,
И есть острова луны…
Вопрос в самом наличии факта войны
(Без очевидного конца)

Между языками внутренней Монголии, Вавилона.
И в том, что глуп сам царь, как и его корона,
В повинной заблудившиеся голове.
Катящийся без тела по траве.

Мы больше искажения, чем смыслы
И так же резво скачут наши мысли,
Как пульс вселенной аритмии:
Куда идём, откуда, кто такие? —

И Джа смеётся над большой потехой
(И как ты взглянешь на неё без смеха?):
Наш разум – языков смешение,
И перевод неведом для мышления.

Так и живём: бежав к созвездьям безъязыким,
Царь мира потерял свою корону.
Москва все больше кажется мне Вавилоном,
а Кингстон – древней базиликой.