So Far Gone

Прошёл с книгой путь духовного очищения и индейской инициации, схожий со спуском с крутой скалы на санках: к финалу очнулся весь чумазый, побитый и с привкусом пыли во рту. Джесс Уолтер, американский писатель родом из штата Вашингтон, автор десятка произведений, похоже, имеет уникальную способность выдумывать зачины добротных романов, но в их полноценном исполнении не так хорош: столь талантливо разбазарить отличную идею на беззубые попытки сыграть в GAN (“великий американский роман”) надо ещё постараться.

Поначалу книга действительно кажется многообещающей. На пороге у главного героя Риса Кинника, разочарованного в социальном и политическом устройстве общества отшельника-книгочея, построившего отличную карьеру в экологической журналистике и в один день сбросившего все путы ради тихой жизни в лоне дикой природы, появляются незнакомцы. Распознав в них собственных внуков, нуждающихся в помощи с розыском их сбежавшей матери, герой решается бросить насиженное место ради миссии искупления, спасения и всепрощения. Спасибо чудесной завязке за появившееся желание прочесть наконец «Уолдена» Генри Дэвида Торо, на которого сам Уолтер бесконечно ссылается.

Этому прологу я был готов поставить 10 шкодливых енотов из 10, вот только от бодрой соцдрамы о разочарованном журналисте автор расчётливо переходит к межжанровой поделке, пытаясь наспех охватить побольше болезненных тем с серьёзной потерей качества повествования. Здесь-то история и скатывается в очень карикатурную семейную трагедию, летопись краха мотиваций, остросоциальный триллер о религиозном культе и зависимостях, даже о нерадивом материнстве. Казалось бы, на этом компотном наборе можно было и остановиться, но душа поэта уже летела в бездну криминального триллера с индейцами, беспорядочной стрельбой, не опасными для жизни ранениями и прочими разборками и погонями в духе неудобоваримых киносценариев Харлана Кобена, главного голливудского сказочника 20-х.

Не сомневаюсь, что «So Far Gone» может развлечь и удовлетворить читательский голод по динамичным сюжетам-вспышкам, призванным не качественно запомниться или побудить к анализу, а просто занять паузу между иным серьёзным чтением. Меня такое приключение не порадовало: тут и там виднелись белые нитки, которыми автор хотел сшить потуже разбегающуюся во все стороны интригу (за это ему спасибо, 350 страниц для такого франкенштейна — предел), а кульминационный ба-бах оказался театральным хлопком, не сумевшим поставить в истории жирную точку. Искренне хотелось верить в мастерство Уолтера-рассказчика и в манёвренность этой амбициозной тяжеловесной конструкции, однако, чуда не случилось: должны были взлететь, но растаяли крылья.