Комо

Роман сербского автора Срджана Валяревича полностью автобиагрофичен, написан в невымышленных реалиях с подтвержденными географическими координатами. Он не навязывает читателю своего мнения, говорит всё что чувствует сам, как есть на духу, не пытаясь что-то приукрасить. Его безтоксичность и добродушность по отношению к происходящему вокруг и к окружающим его людям, вызывает улыбку. Даже свое нездоровое отношение к алкоголю, выпиваемого на каждой странице романа, он так красочно излагает, что порой так и хочется самому взять и налить в бокал хорошего красного вина и смаковать вместе с героями.

По сюжету, молодому писателю из Сербии, приходит приглашение от фонда Рокфеллера посетить виллу на берегу озера Комо в прекрасной Италии, чтобы спокойно работать и писать книгу. Сама обстановка в Сербии, после распада Югославии и Балканских войн, очень удручающая. В то время все пытались выбраться из страны, кто в Европу, кто в Америку. А Срджану Валяревичу посчастливилось оказаться на месяц в Италии, на берегу знаменитого озера Комо, где в умиротворяющей обстановке придается наслаждению среди актеров, музыкантов и других светских и культурных лиц, впадая в крепкие объятия зеленого змия.

Сам роман автора своей эмпатией и личной биографией в тексте очень напоминает прозу Сергея Довлатова, а количеством выпитого алкоголя на странице текста вполне может поспорить с постмодернистской поэмой Венедикта Ерофеева «Москва-Петушки».

Есть книги, после которых хочется рассказывать о прочитанном, а слов не найти. Откладываешь, возвращаешься, а кроме "это была отличная книга" и добавить нечего.
Парадокс в том, что в книге почти ничего не происходит, только ежедневно повторяющаяся рутина.
Конец 90-х, молодой писатель приезжает по приглашению на итальянскую виллу писать новый роман.
Целый месяц герой гуляет по окрестностям, общается с ограниченным кругом людей, ест и пьёт. Много пьёт.
И тут я словила дежавю на "Москва-Петушки" Ерофеева с его умопомрачительными коктейлями, только в отличии от последнего Валяревич не экспериментирует со спиртным, не философствует, не жонглирует умными фразами, смысл которых не сразу понятен. Он наблюдает жизнь. Просто разговаривает. Разрешает себе ничего не делать. Можно сказать, взял передышку от своей не самой радостной жизни.
И что же здесь интересного то? Это похоже на "автофикшн", но разница в том, что автор не пытается ошарашить читателя стенаниями о происходящем в его жизни. Жизнь без прикрас и лишнего очернения. Литературной формы в тексте в разы больше, чем эмоций из личного дневника. Это подкупает меня гораздо сильнее. Такие книги я запоминаю надолго.