Истории с книгами — Ханс Хенни Янн

Пока читала "Свинцовую ночь", все время вспоминала свои глюки во время наркоза, которые я 17.03.14 оформила в маленький рассказ... пусть будет тут. С зачатками вопля в сознании меня засасывает в воронку и сливает вниз. Ощущение тянущее и падения одновременно. Тянущего падения. Вместе с неумолимым движением вниз сгущается темнота и потом резко - белый свет и ощущение формы, но формы не меня. У меня еще есть воспоминания о том, кто я. Но они ускользают с такой быстротой, что не успеваю испугаться и пожалеть. Просто принимаю данную реальность как единственно возможную здесь и сейчас. Раньше что-то было, и дальше что-то будет. Ощущение формы –…

Приготовься, друг, как будто пошёл дождь, будто на окнах выступает рожь, Приложил лицо к окну, вошёл в поток, каплями небес стал един с землёй. Упал туда, где вечно зыбкое дно, а этажи, как и ум, размыло водой, Сквозь стекло ты смотрел, как дрожит горизонт, чрез лицо ты узрел, как вибрирует мозг. — Ты был дождь, но это лишь сон; есть мозг, а значит, что ты живёшь, Больше нервы, чем развитый зонд, на месте вера, хоть ты поплавок. Ныряешь под воду, в ил пузырёк, ищешь пещеру, где возмездие ждёт, Рыбка Минервы, все грёзы едой, день удаётся, когда не набиваешь живот. — Хлопок! Всплывает корабль, да, ты проснулся, пора отправляться, Стал…

Человек, который проспал двести лет; что за блажь в его голове? Очнулся, но не искал пистолет, взял гимны, чтобы сладко запеть. Куда путь? Он был долго во сне. Конечно в храм, там приют для овец, Мир во тьме - пустой интерес, он не смотрит на достижения людей. — Двести шагов до храма, там фимиам, что рассеет дурманы, И дамы, что носят яркие платья, и арки, где прячется ангел. Свечки пламя, но не искра пожара, не гранит, а плоть человеческих статуй, Не будет слëз, ведь некому плакать, их эмоции живы - не просто лишь маски. — Ныряет в храм, каждый шаг - это память, идëт мерно - пробудившийся агнец, Там и Косарь, что зрит урожаи, он прекрасен,…